Caïn et Abel

III

Colette dor­mait encore, lors­qu’un petit coup frap­pé à sa porte l’éveilla.

Sur­prise, elle regarde sa montre : six heures ! Un second petit coup, bien net cette fois.

— Entrez ! Et c’est Nicole, coif­fée, habillée, son cha­peau sur la tête…

— Mais, ma ché­rie, il est six heures du matin. Qu’est-ce que tu viens faire ?

— Je veux par­tir en avion avec vous.

— En avion ! ce matin ? Et maman t’envoie ?

— Maman ne sait pas.

— Com­ment, maman ne sait pas ?

Et comme Nicole perd un peu de son petit air conqué­rant, Colette la fait grim­per sur son lit et obtient sa confession.

Il s’a­git d’une escapade.

Nicole s’est levée et habillée sans tapage, a tra­ver­sé le jar­din, s’i­ma­gi­nant que l’a­vion décol­le­rait de bonne heure, emme­nant sa tante au Pays du Para­dis ter­restre, et elle a mis dans sa tête d’ob­te­nir de par­tir aussi.

— Et tu n’as pas pen­sé à l’in­quié­tude de maman… et tu t’es sau­vée comme cela, sans permission ?

Pauvre Nicole… ser­mon­née par tante Colette, elle reprend, tête basse, le che­min de sa petite chambre, avec ordre d’al­ler avouer à maman cette équipée.

En ren­trant de la messe, une heure plus tard, Colette la retrouve, les yeux un peu rouges, qui l’at­tend dans la salle à manger.

— Je vais cher­cher ton déjeu­ner, Tate ; pen­dant que tu le pren­dras, je te dirai…

— Quoi donc, ma chérie ?

— Maman m’a bien gron­dée. Je n’a­vais pas pen­sé que c’é­tait mal. Parce que je lui ai dit tout de suite, elle ne m’a pas punie aujourd’­hui ; seule­ment, bien sûr, la pro­chaine fois que tu iras en avion, elle défen­dra que tu m’emmènes, et j’au­rais tant… tant vou­lu connaître le Pays du Para­dis terrestre !

— Écoute, mon petit, je ne sais pas si j’i­rai moi-même jusque là, dès le début. C’est loin, et ton oncle comme ton papa n’ont guère de ran­don­nées à faire de ce côté-là.

Cours vite me cher­cher ton atlas, nous allons voya­ger quand même, toutes les deux, tu vas voir.

Nicole saute au cou de sa tante, le cœur allé­gé ; en deux minutes, elle rap­porte son atlas et, pen­chée sur la carte, tête contre tête, elle mêle ses che­veux bruns aux jolies boucles blondes de Tate.

Tate suit du doigt le Tigre et l’Eu­phrate, les deux fleuves qui se rejoignent au bord du golfe Per­sique, et explique :

— Moïse parle de ces deux grands cours d’eau, ce qui fait sup­po­ser que Dieu avait choi­si cette région pour pla­cer nos pre­miers parents dans un para­dis de délices.

Nous savons qu’ils en furent chas­sés et que des anges, sous une forme visible, dans un éclat sem­blable à des épées flam­boyantes, leur en inter­dirent l’en­trée. La terre devint dif­fi­cile à culti­ver ; pour vivre, il fal­lut tra­vailler ferme et bien­tôt la mort fit son apparition.

Dans les grandes plaines que tu vois ici, sur la carte, vers le nord-ouest pense-t-on, les pre­miers enfants d’A­dam et d’Ève, Caïn et Abel, éle­vaient des trou­peaux. De temps en temps, ils offraient en sacri­fice au Bon Dieu quelques-uns de leurs mou­tons ou des autres animaux.

— Je sais, inter­rompt Nicole, je sais tout com­ment c’est arri­vé. Caïn était méchant, il don­nait en sacri­fice ce qu’il avait de moins bon ; mais Abel, lui, offrait tout ce qu’il avait de plus beau, alors le Bon Dieu l’ai­mait et Caïn était jaloux.

— C’est un bien vilain péché que la jalou­sie, ma ché­rie. Elle conduit par­fois jus­qu’au crime. Le Bon Dieu repro­cha à Caïn cette jalou­sie pour l’a­me­ner à se repen­tir. Il lui avait dit : « Tes mau­vais pen­chants te seront sou­mis : à toi de les vaincre. »

— Mais Caïn n’a pas vou­lu se cor­ri­ger, reprend Nicole, en secouant sa tête brune d’un air enten­du… Alors, tu com­prends, quand on ne se cor­rige pas, on devient tout à fait mau­vais. Un jour, Caïn s’est mis dans une colère épou­van­table et il a tué Abel. Alors le Bon Dieu a appe­lé Caïn pour lui deman­der : « Qu’as-tu fait de ton frère ? » Caïn a essayé de répondre : « Est-ce que je suis le gar­dien de mon frère ? »

Seule­ment, Tate, on ne peut pas trom­per le Bon Dieu. Il savait très bien ce que Caïn avait fait. Il l’a chas­sé, l’a mau­dit et tous les enfants de Caïn ont été méchants comme lui.

— Sais-tu pour­quoi ils sont deve­nus si mauvais ?

— Non, Tate.

— Parce que Caïn a com­mis un second péché, pire que le premier.

— Il a encore tué quelqu’un ?

— Non, mais il a dou­té du par­don de Dieu, et il s’est endur­ci au lieu de se repen­tir. Il a dit, mon péché est trop grand pour être par­don­né. Comme si la misé­ri­corde du Bon Dieu n’é­tait pas infi­ni­ment plus grande !

Caïn n’a pas vou­lu le croire et c’est cela qui a tout per­du. Il a fui et, dans son déses­poir, au lieu d’é­le­ver ses enfants dans la crainte d’of­fen­ser Dieu, il les a lais­sés suivre tous leurs mau­vais pen­chants, ou, si tu aimes mieux, il leur a per­mis de faire ce qui était mal, quand ils en avaient envie. Si bien qu’ils ont com­mis toutes sortes de crimes, et, pour les dis­tin­guer des enfants de Dieu, on les a appe­lés les enfants des hommes.

— Mais qui étaient les enfants de Dieu ?

— Je vais te le dire. Après la mort d’A­bel, Adam et Ève eurent une dou­leur ter­rible. Ils com­prirent que cette mort épou­van­table était la consé­quence de leur propre faute. Dieu leur avait pré­dit que la mort serait la puni­tion du péché. On devine leur déses­poir quand ils prirent dans leurs bras le cadavre de leur enfant.

Mais la bon­té de Dieu éclate à tout moment, dans cette his­toire si triste et si belle à la fois.

Dieu envoya à nos pre­miers parents un autre fils, Seth, qui fut bon comme Abel, et dont les des­cen­dants sont appe­lés les enfants de Dieu. Vois-tu la dif­fé­rence ? Les enfants des hommes sont les méchants fils de Caïn.

— Et les enfants de Dieu sont bons comme Seth,… com­pris, Tate !

— Seule­ment, par mal­heur, les enfants de Dieu épou­sèrent les filles des enfants des hommes et, petit à petit, tous devinrent mauvais.

Nous en par­le­rons avec Bru­no une autre fois, parce que je vou­drais tout de même bien finir de déjeuner.