La médaille miraculeuse

Elle est si petite qu’on la remarque à peine. 

Elle est si com­mune qu’on n’en fait pas cas. 

Elle est si impor­tante qu’à la nais­sance de bébé tout le monde se pré­ci­pite pour lui en mettre une, au cou… 

Voyez comme il louche, d’un petit air intri­gué, pour prendre pos­ses­sion de cette plaque en métal plus ou moins précieux !

Vous l’a­vez bien devi­né : il s’a­git de la médaille, dite « mira­cu­leuse », puisque la Sainte Vierge s’en sert pour faire des prodiges. 

Cela date de loin ! Cent-trente ans bien­tôt est un bel âge et la médaille que vous por­tez a fait ses preuves, sa renom­mée monte en flèche. Il n’y a pas de coin dans le monde tout entier où l’on ne la connaisse. Des mil­liers de lettres rap­portent chaque jour de nou­velles grâces, obte­nues par son entre­mise. Gué­ri­sons, conver­sions, sau­ve­tages en pleine mer, dans les airs, en mon­tagne, opé­ra­tions réus­sies, exa­mens pas­sés, dif­fi­cul­tés réso­lues… Cent gros volumes ne suf­fi­raient pas pour enre­gis­trer tant de mer­veilles. La médaille est par­tout à l’hon­neur. Com­ment expli­quer sa vertu ?

Ce serait une grande erreur de croire que cette humble plaque pos­sède un pou­voir magique comme la baguette enchan­tée ou la lampe d’A­la­din dans les contes de fées ! La médaille n’est pas un fétiche, mais un signe. Atten­tion : ce que je vais vous dire est capital ! 

Com­ment recon­naît-on la natio­na­li­té d’un sol­dat ? À son uni­forme, à ses galons, à son équi­pe­ment, à son dra­peau, par­fois à son panache. Les autos sont clas­sées selon leurs marques. Les avions arborent bien en vue leur signa­le­ment. Je connais des gar­çons mieux au cou­rant de la fabri­ca­tion des réac­teurs que de l’his­toire de France ! Lors­qu’on leur demande : « À quoi les recon­nais­sez-vous ? » ils répondent sans tré­bu­cher : « À telles enseignes ». 

La Sainte Vierge est Reine de l’U­ni­vers, donc NOTRE Reine. Cepen­dant, comme Dieu, Elle res­pecte notre liber­té. Si nous lui ouvrons la porte, Elle entre, si nous ver­rouillons l’en­trée de nos cœurs, Elle reste dehors. Pour obte­nir son secours, nous devons en quelque sorte lui don­ner des droits sur nous. Or, une médaille est comme un insigne mili­taire. En la por­tant, je m’en­rôle au ser­vice de Notre-Dame, je deviens son petit sol­dat. C’est un signe d’al­liance et de dépen­dance. Ma porte est grande ouverte et Notre-Dame PEUT agir. 

Connais­sez-vous le pre­mier miracle de Jésus à Cana en Gali­lée ? Sup­po­sons un ins­tant que les ser­vi­teurs aient faits la sourde oreille aux paroles de Marie : « FAITES CE QU’IL VOUS DIRA ». S’ils n’a­vaient pas rem­pli d’eau les urnes en pierre, cette eau n’au­rait pu être trans­for­mée en vin ! 

Et pour­tant le geste de ces ser­vi­teurs était banal. Qui de vous n’a pui­sé de l’eau avec une cruche, un gobe­let ou un autre réci­pient ? Encore fal­lait-il le faire, ce geste de tous les jours, pour que Jésus opé­rât son pre­mier miracle. 

La médaille que je porte est une réponse per­ma­nente à l’in­vi­ta­tion de Notre-Dame : « FAITES CE QU’IL VOUS DIRA ». 

Je déclare ma dis­po­ni­bi­li­té. Je la laisse agir… Je réponds : PRÉSENT. 

Du coup, Elle agit C’est tel­le­ment simple. Tout le secret de la Médaille Mira­cu­leuse est là. 

Cette petite plaque à mon cou, à mon cha­pe­let ou peut-être dans ma poche répond de moi, témoigne pour moi.

C’est comme un passe-par­tout de grâces. La Sainte Vierge me regarde et se dit : « Cette fille, ce gar­çon sont à moi. Je puis déployer ma ver­tu mater­nelle, puis­qu’ils n’y mettent pas d’obs­tacles. Même s’ils ne m’ac­ceptent que du bout des lèvres et en rechi­gnant, la médaille qu’ils portent au cou me prouve bien qu’ils sont de ma mai­son et que leur cœur vaut mieux que leurs paroles. Je les prends en charge, je les garde dans les plis de mon grand man­teau tuté­laire, je les enve­loppe de ma grâce. Aux heures noires, lorsque l’en­ne­mi s’a­charne, je délègue à leur secours mes esca­drons angé­liques. Ne suis-je pas la maman que leur âme réclame nuit et jour ? Une mère n’a-t-elle pas de tendres pré­fé­rences pour l’en­fant malade ou infirme ? Je suis fidèle, dit la Sainte Vierge, et jamais je ne leur man­que­rai s’ils ne me tournent pas le dos ! Or, tant qu’ils portent ma devise, quelque chose en eux me dit « oui ». C’est par­fois un « oui » bien maigre, bien déchar­né, bien pauvre, bien petit, à peine per­cep­tible, comme un mou­che­ron dans une bruis­sante forêt, mais j’ai l’o­reille assez fine pour l’en­tendre — dit la Sainte Vierge — et aus­si­tôt j’y réponds. » 

Le regard rivé à cette chose étin­ce­lante qu’on a mise à son cou, bébé ignore à quoi cela l’en­gage, mais vien­dra un jour où il s’en ren­dra compte. La médaille le gar­de­ra s’il la garde comme un signe d’al­liance avec la Vierge Marie. Tant que consciem­ment il ne rom­pra le pacte, sa maman du ciel aura des droits sur lui. 

Ain­si s’ex­pliquent les mer­veilles que la Médaille opère depuis cent trente ans. Celles que l’on connaît, car il y en a dix fois plus que l’on ignore ! Consi­dé­rez donc avec res­pect votre insigne marial et ne rétrac­tez jamais la pro­messe qu’elle implique, ce grand « O » tout rond qui s’é­pa­nouit en « OUI », don­né une fois pour toutes à la Vierge Immaculée.

La médaille a non seule­ment un SENS, elle a aus­si une HISTOIRE. 

Il y eut un temps où elle n’exis­tait pas. Puis, un beau jour, elle nous fut donnée. 

Où ? Com­ment ? Pourquoi ? 

Autant de ques­tions qui amorcent la suite de ces pages. 

Si belle est l’a­ven­ture de Cathe­rine, confi­dente et porte-parole de Notre-Dame, qu’on ne sau­rait la lire sans pleu­rer d’amour.

Naissance de Catherine

Elle fut la neu­vième d’une famille nom­breuse. Une sœur, sept frères entou­raient son ber­ceau tout par­fu­mé de thym et de mar­jo­laine. En ce beau jour du 2 mai 1806 la prai­rie était en fête et ce petit paquet rose et vagis­sant tom­bait du ciel comme un cadeau du mois de Marie ! 

Les gar­çons ne la trouvent pas belle, avec sa fri­mousse fri­pée et gon­flée de larmes : bien vite ils retournent à leurs jeux.

Mais Marie-Louise la couve du regard : après la horde tur­bu­lente des gamins, enfin une fille !

La maman est aux anges : a‑t-on jamais vu un plus ravis­sant poupon ? 

Le papa se hâte chez M. le Maire, son cou­sin, pour faire ins­crire la petite fille dans les registres de l’é­tat civil : for­ma­li­té impo­sée par la loi comme pré­am­bule d’une céré­mo­nie autre­ment impor­tante, celle du bap­tême qui fera du bébé un enfant de Dieu.

Pierre Labou­ré est de bonne souche pay­sanne ; ses racines plongent pro­fon­dé­ment dans la terre bour­gui­gnonne qui a don­né à Dieu et à la France tant de Saints. 

Il a épou­sé Mag­de­leine-Louise Gon­tard le 4 juin 1793, en pleine Ter­reur, lors­qu’il en coû­tait cher de se dire chrétien. 

Est-ce un hasard que Cathe­rine soit intro­duite dans l’É­glise par le der­nier sur­vi­vant d’une abbaye béné­dic­tine, Dom Mamert de Moûtiers-Saint-Jean ? 

Après avoir été sai­gnée à blanc, la France a besoin d’une relève : Dom Mamert ne l’ou­blie certes pas en bap­ti­sant les nou­veau-nés ! « Sei­gneur, prie-t-il tout bas, Sei­gneur, pre­nez les donc corps et âmes pour votre saint service » 

Elle fut bap­ti­sée « Cathe­rine », mais dès son retour à la ferme pater­nelle on l’ap­pe­la « Zoé ». Per­sonne n’en connaît les rai­sons, à moins que l’on n’i­ma­gine Mme Labou­ré feuille­tant le mar­ty­ro­loge. En effet, au 2 mai figure une Sainte Zoé, mar­tyre. C’é­tait la mode des pré­noms roman­tiques et les dames en raf­fo­laient. Va donc pour Zoé jus­qu’au jour où le ciel inter­vien­dra pour lui res­ti­tuer son nom de bap­tême ! Ce n’est qu’en sui­vant sa voca­tion qu’elle rede­vien­dra Catherine. 

Si l’on avait pu lire dans l’a­ve­nir, comme on aurait pris la peine de noter ses moindres gestes, ses pre­mières paroles ! Mais per­sonne, sauf Dieu, ne savait que ce brin de fille mon­te­rait un jour sur les autels. À vrai dire, c’é­tait dif­fi­cile à pré­voir. Nous par­tons tous avec des chances à peu près égales. Ain­si qu’au départ du Tour de France, on ne sau­rait devi­ner le vainqueur ! 

Comme tous les petits bap­ti­sés, Zoé porte dans son âme une semence ardente. Encore faut-il la soi­gner, l’ar­ro­ser, la défendre contre les ronces et les oiseaux du ciel et, plus tard, émon­der l’arbrisseau. 

Si dans la rue, dans le métro, sur la plage nous pou­vions voir les âmes comme nous voyons les corps, nous serions épou­van­tés de voir tant de belles semences des­sé­chées, rabou­gries, étouf­fées, ou mortes : quelle pitié ! 

Ne pen­sons donc pas que Cathe­rine fût sainte depuis son ber­ceau. On ne l’a pas noté, mais je parie qu’elle avait ses petits défauts : l’im­pa­tience, la colère, la gour­man­dise, la paresse qui l’o­bli­geaient à faire de gros sacri­fices. Le bap­tême n’est pas un vac­cin, mais une force, il ne dis­pense pas de la peine, mais il arme pour la victoire. 

Bien plus tard on se sou­vien­dra de quelques menus traits. 

À Cor­ma­rin, après la messe de la fête patro­nale, on donne Zoé comme exemple de sagesse à ces « méchants gamins » qui ne tiennent pas en place. 

Lorsque les enfants se dis­putent, c’est elle qui, gen­ti­ment, les apaise : « Voyons, ne faites pas de peine à maman ». 

On vient de lui don­ner des pra­lines et du sucre de pomme. Elle s’ap­prête à dégus­ter ces frian­dises lorsque, sou­dain, au coin de la rue, elle sai­sit le regard gour­mand d’un enfant pauvre. Une seconde de lutte inté­rieure, vite elle se décide : « Tiens, mange ! » le gamin attrape au vol le cor­net col­lant et décampe à toutes jambes, lais­sant à Zoé l’âpre goût d’une belle victoire.

Ses yeux res­semblent à deux par­celles d’a­zur. Comme tous les petits, elle regarde et demande : « Qu’est-ce que c’est, maman » ? 

Un jour elle découvre la sta­tue de la Sainte Vierge qui occupe une place d’hon­neur dans la salle fami­liale. Son petit nez en l’air, ses menottes dans le dos, elle contemple gra­ve­ment la belle dame. 

« C’est ta maman du ciel — lui dit dou­ce­ment la maman de la terre — si jamais je n’é­tais plus là, elle pren­dra ma place. Tu comprends » ? 

Zoé fait un « oui » éner­gique de sa petite tête mais, au fond, elle ne com­prend pas du tout. 

Car la mort n’est pas facile à com­prendre, même pour les grandes per­sonnes ! Lorsque Dieu créa le monde, la mort n’é­tait pas dans le programme. 

Fruit du péché, elle serait un mal­heur indi­cible, si Jésus ne l’a­vait trans­fi­gu­rée par sa croix et sa résurrection. 

Sans lui, ce serait une impasse, rien qu’un trou noir. 

Avec lui, c’est une porte grande ouverte sur la route du paradis.