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13 mars 2026Sainte Euphrasie, Vierge

Sainte Euphra­sie eut pour père Anti­gone, proche parent de l’empereur Théo­dose le Grand ; elle naquit à Constan­ti­nople en 380. Sa mère, deve­nue veuve l’an­née sui­vante, refu­sa de se rema­rier et se reti­ra en Égypte avec son enfant, visi­tant les soli­tudes de la Basse-Thé­baïde et dis­tri­buant dans les monas­tères d’a­bon­dantes aumônes. La jeune Euphra­sie fut tel­le­ment édi­fiée de la fer­veur d’un des cou­vents qu’elle ne vou­lut plus le quit­ter. Sa mère l’y lais­sa et la fillette com­men­ça dès lors une vie tout angé­lique de prière, d’hu­mi­li­té, d’o­béis­sance et de mor­ti­fi­ca­tion. Elle balayait le couvent, fai­sait les lits, tirait de l’eau pour la cui­sine, s’exer­çait aux plus bas tra­vaux de la mai­son, tout cela avec une grande joie sur­na­tu­relle. Le démon, pré­voyant les heu­reux résul­tats de sa fer­veur, lui fit cruel­le­ment la guerre d’a­bord par de fortes ten­ta­tions inté­rieures, qu’elle sur­mon­ta en se mor­ti­fiant davan­tage et en pre­nant l’a­vis de sa supé­rieure ; puis par des vexa­tions exté­rieures into­lé­rables : il la jeta dans un puits, la pré­ci­pi­ta d’un troi­sième étage, ren­ver­sa sur elle une chau­dière d’eau bouillante. Aucune de ces épreuves ne vint à bout du cou­rage d’Eu­phra­sie. Mais l’empereur, son parent, lui rap­pe­la qu’elle avait été fian­cée à un jeune sei­gneur à l’âge de 5 ans et qu’il était temps de contrac­ter le mariage pro­mis. Déso­lée, elle plai­da si bien sa cause que Théo­dose lui-même s’in­ter­po­sa pour qu’elle pût res­ter au couvent. Elle conti­nua donc sa vie reli­gieuse jus­qu’au moment de sa mort, en 410.


Ouvrage : La revue des saints

Premier évêque de Tours (Ier ou IIIe s.).

Fête le 18 décembre.

L’ANCIENNE tra­di­tion de l’É­glise de Tours pla­çait au temps des Apôtres l’ar­ri­vée sur les bords du Liger, la Loire d’au­jourd’­hui, du saint évêque Gatien, pré­sen­té comme l’un des ber­gers de Beth­léem qui reçurent des anges la bonne nou­velle de la nais­sance du Sau­veur. Au contraire, cer­tains auteurs font vivre le saint mis­sion­naire au Ie siècle, de 250 à 301 ; ils lui donnent pour suc­ces­seurs, en 337 ou 340, saint Lidoire (+371), puis en 371 l’illustre saint Mar­tin, à par­tir de qui l’his­toire apporte des pré­ci­sions incon­tes­tées. Telle semble être, au XXe siècle, l’o­pi­nion d’un his­to­rio­graphe du dio­cèse de Tours qui a pré­fé­ré ne remon­ter qu’au pon­ti­fi­cat de saint Mar­tin ; c’est du moins ain­si que nous inter­pré­tons la décla­ra­tion suivante :

La chré­tien­té de notre région avait été assez forte pour se main­te­nir pen­dant trente-trois ans envi­ron sous la per­sé­cu­tion et mal­gré la vacance du siège épis­co­pal ; cela prouve que saint Gatien avait lais­sé à sa mort un cler­gé rela­ti­ve­ment consi­dé­rable qu’il avait formé.

Prédication de saint Gatien.

Maté­riel­le­ment flo­ris­sant sous le gou­ver­ne­ment des Romains, le pays des Turo­nenses, la Tou­raine actuelle, dont la capi­tale, Tours, s’ap­pe­lait alors Cae­sa­ro­du­num Turo­nen­sium, était plon­gé dans les ténèbres de l’i­do­lâ­trie, joi­gnant à la pra­tique des super­sti­tions les plus abo­mi­nables des habi­tudes féroces d’une sau­vage bar­ba­rie. Les regards du nou­vel apôtre ren­con­traient par­tout les images des faux dieux, qui peu­plaient la ville, les cam­pagnes, les col­lines, les mai­sons par­ti­cu­lières et les édi­fices publics.

Gatien se mit à l’œuvre. Dans des ins­truc­tions fami­lières, il com­men­ça par mon­trer l’i­na­ni­té des idoles, leur fai­blesse et leur impuissance.

Quand il eut dis­si­pé les erreurs les plus gros­sières, amoin­dri l’es­time des vaines céré­mo­nies dans l’es­prit des Turones, il leur pré­sen­ta les véri­tés de l’É­van­gile ; il leur par­la d’un seul Dieu, créa­teur du ciel et de la terre, il leur décou­vrit le mys­tère de la Sainte Tri­ni­té, il leur fit com­prendre la néces­si­té de l’In­car­na­tion du Verbe. Il célé­bra les gran­deurs de la Vierge Marie, et la leur pré­sen­ta comme une Mère pleine de bon­té et de miséricorde.

La parole de l’a­pôtre ne tar­da pas à faire des conquêtes. Mais les pas­sions ont l’o­reille dure et le démon est furieux quand on veut lui arra­cher ses vic­times. Aus­si le mes­sa­ger de l’É­van­gile recueille-t-il sou­vent les mépris des riches et des grands et la haine de la popu­lace ignorante.

L’espoir du martyre.

Gatien, ferme et cou­ra­geux au milieu de l’o­rage, se voit trai­té comme un espion, comme un vio­la­teur public des lois du pays. On le sai­sit alors, et on l’en­traîne pour le faire mou­rir ou du moins le chas­ser de la contrée, après l’a­voir rude­ment fla­gel­lé. Mais les infi­dèles ne purent exé­cu­ter leur inique des­sein. Les dis­ciples du Christ étaient déjà nom­breux, et ils sau­vèrent le pon­tife. « Cet homme, dirent-ils à leurs com­pa­triotes, rend ser­vice à la ville par les gué­ri­sons qu’il y opère sur toutes sortes de mala­dies, et ses mœurs sont excellentes. »

Ces obser­va­tions pro­dui­sirent le meilleur effet : le peuple s’a­pai­sa et lais­sa l’é­vêque en repos. Gatien pour­sui­vit son œuvre avec ardeur. Sa vie, plus angé­lique qu’­hu­maine, lui atti­rait un grand nombre de dis­ciples ; et ceux qui ne vou­laient pas se rendre à sa parole se lais­saient sou­vent tou­cher par ses miracles.

Dans la solitude.

Mais la paix n’é­tait jamais que pas­sa­gère. Les païens s’ir­ri­taient sou­vent des conver­sions qu’o­pé­rait le pon­tife, et sou­le­vaient de vio­lentes per­sé­cu­tions contre les dis­ciples de Jésus-Christ.

Gatien se reti­rait alors dans la soli­tude pour se sous­traire aux outrages dont les hommes puis­sants du pays vou­laient l’ac­ca­bler. Ses enfants spi­ri­tuels le sui­vaient, et le Bien­heu­reux célé­brait en secret les saints mys­tères dans les grottes et les cryptes.

D’a­près un auteur du XIIIe siècle, l’o­ra­toire du pre­mier évêque de Tours se trou­vait au lieu où l’on éle­va plus tard la célèbre abbaye de Mar­mou­tier. Aux pre­miers siècles de l’ère chré­tienne, cet asile n’é­tait pas d’un abord facile. Les ronces et les épines en obs­truaient l’u­nique che­min. Le pon­tife creu­sa dans le roc, de ses propres mains, une grotte, dont il fit un sanc­tuaire qu’il dédia à la glo­rieuse Vierge Marie. C’é­tait là qu’il venait pas­ser de longues heures en prière, après ses courses apos­to­liques, et qu’il se réfu­giait au temps des persécutions.

Quelques chré­tiens venaient par­ta­ger sa soli­tude et ses entre­tiens ; et, pour ne plus se mêler aux souillures des rites pro­fanes des infi­dèles, ils se creu­sèrent à proxi­mi­té des retraites cachées. Ils se réunis­saient dans le sanc­tuaire de Marie, à l’heure de la prière ; ils y assis­taient au saint sacri­fice de la messe, puis cha­cun d’eux rega­gnait sa grotte pour vaquer à la lec­ture, à la médi­ta­tion ; et, pour rendre leur corps obéis­sant à l’âme, ils l’as­su­jet­tis­saient par la péni­tence et la mortification.

Au XVIIe siècle, le prieu­ré de la Bien­heu­reuse Marie des Sept Dor­mants, ren­fer­mé dans l’en­clos du monas­tère de Mar­mou­tier, pas­sait pour être le sanc­tuaire dédié par Gatien à la Mère de Dieu. 

Un cimetière chrétien.

Quand la per­sé­cu­tion se ralen­tis­sait, le pon­tife quit­tait sa soli­tude et opé­rait de nou­velles conver­sions, de sorte que le nombre des fidèles crois­sait de jour en jour.

Gatien acqué­rait en même temps par ses miracles et ses ver­tus une grande auto­ri­té et obte­nait l’es­time de tous les habi­tants du pays. Grâce à son influence, on voyait dimi­nuer peu à peu les images des divi­ni­tés païennes. Les temples des idoles étaient ren­ver­sés çà et là ; et le saint apôtre pou­vait éle­ver des autels au vrai Dieu. Les édits impé­riaux défen­daient aux chré­tiens d’en­ter­rer leurs morts dans les villes. Gatien ache­ta, dans un des fau­bourgs de la cité de Tours, un ter­rain pour en faire un cime­tière et y dépo­ser les restes de ses enfants.

C’est auprès de ces tombes que le pon­tife aimait à ras­sem­bler son peuple. C’est là que, le dimanche, il célé­brait les saints mys­tères, trans­met­tait ses ins­truc­tions aux fidèles, et for­ti­fiait leur cœur par sa parole et ses exemples. C’est là qu’il leur dis­tri­buait le pain de vie, ini­tiait les caté­chu­mènes aux véri­tés sublimes de la foi, leur ensei­gnait les pra­tiques de la vie chré­tienne, les fami­lia­ri­sait avec les céré­mo­nies du culte, et leur appre­nait à chan­ter les louanges de Dieu par des can­tiques sacrés.

On affirme que sur ce cime­tière chré­tien Gatien éle­va même une sorte de Sémi­naire, et que de jeunes clercs se for­maient à son école, à qui il ensei­gnait les devoirs de leur état, et qu’il pré­pa­rait soi­gneu­se­ment au sacer­doce pour les ordon­ner ensuite. Nous devons dire tou­te­fois que, en 1911, l’ar­che­vêque de Tours écri­vait de saint Mar­tin qu’à ce der­nier sont dus « la pre­mière école et le pre­mier Sémi­naire qu’ait sans doute vus la Gaule ».

Ouvrage : Les bons anges | Auteur : Lelong, M.-H.

Chapitre VI

MES chers amis, qui avez lu jus­qu’i­ci le livre des bons anges, je vous laisse devi­ner com­bien toutes ces choses durent bouillon­ner dans l’i­ma­gi­na­tion de petites filles comme Thé­rèse et Colette. Elles y son­geaient encore, après la prière du soir — pen­dant laquelle on n’ou­blia point l’in­vo­ca­tion à l’ange gar­dien — et elles les remuaient tou­jours lors­qu’elles s’en­dor­mirent doucement. 

Oh ! je vou­drais dérou­ler devant vous le film de Pathé-Baby qui pas­sa, durant la nuit, sous les pau­pières closes de Colette. Tout ce que nous venons d’en­tendre était mélan­gé de la façon la plus amusante. 

Thé­rèse et Colette étaient des anges avec des robes à reflets, qui jouaient une par­tie endia­blée de « chat-per­ché ». Leurs pieds effleu­raient à peine le sol, et elles rebon­dis­saient dans un bruit de gre­lots, si haut, si haut, qu’elles virent dans la rivière qui coule là-bas, entre les peu­pliers, un pou­pon qui avait la figure de Mimi, et qui riait dans son ber­ceau. Le ber­ceau flot­tait dans la rivière, au milieu du cres­son, mais on n’a­vait pas peur : une grande demoi­selle qui res­sem­blait à Mlle Gaby mar­chait sur la rivière, sans s’en­fon­cer, car elle avait des ailes, et elle veillait sur le ber­ceau flottant. 

Tout à coup, Black — le Black de l’eau de vais­selle — en moins de temps qu’il n’en faut pour le racon­ter, rame­nait le petit bateau sur la berge. Et là, Mimi cueillait des fleurs rouges et blanches qui s’en­vo­laient en deve­nant des têtes ailées d’anges jouf­flus chan­tant comme des alouettes. 

Ce fut un beau rêve et je ne suis pas sûr que les bons anges — les vrais bons anges des petites filles — n’y furent pour rien. 

Hélas ! les beaux rêves finissent comme les bulles de savon qu’on lance en l’air en souf­flant dans un fétu : l’arc-en-ciel s’y mire joli­ment, et puis, pouf ! plus rien. Il faut recom­men­cer une nou­velle bulle. 

Heu­reu­se­ment, lors­qu’ar­rive la fête parois­siale, Thé­rèse et Colette ont un moyen pour conti­nuer, pen­dant la jour­née, les beaux rêves de la nuit : c’est tante Bonne, qui vient chaque année pas­ser quelques jours chez ses nièces, au milieu du mois d’août. Si bien qu’on ne l’i­ma­gine plus sans tartes aux prunes, che­vaux de bois et pro­ces­sion. Vous ne connais­sez pas tante Bonne ? Com­ment vous expli­quer tante Bonne si vous ne la connais­sez pas ?

Sachez, du moins, que dans le cœur de Thé­rèse, Colette et Mimi, tante Bonne se confond avec maman, une maman qui ne gronde jamais. Elle a tou­jours eu des ban­deaux de beaux che­veux blancs, et elle tri­cote, depuis tou­jours, des maillots pour les petits pauvres. C’est tante Bonne enfin Papa, maman, les amis de la mai­son disent : « Bon­jour tante Bonne ! » On ne peut pas l’ap­pe­ler autre­ment, puisque tante Bonne est son nom, et son nom est bien trou­vé : jamais elle n’a fait de peine à quel­qu’un. Elle défend tou­jours les petits enfants : « Il ne savait pas que c’é­tait mal… Il ne l’a pas fait exprès… Il ne recom­men­ce­ra pas… » Et tout finit par un bon­bon. « C’est déplo­rable, » dit papa. Mais, que vou­lez-vous ? on l’ap­pelle tante Bonne, c’est tout dire. 

Tante Bonne n’a pas seule­ment les poches rem­plies de bon­bons, elle les a aus­si toutes pleines d’histoires. 

Ah ! les his­toires de tante Bonne. Elle les invente à mesure, là, devant vous. C’est vrai­ment cap­ti­vant de les voir se fabri­quer comme on voit avan­cer le tri­cot du petit bas ou du chan­dail. Mais, tan­dis que le tri­cot, c’est tou­jours la même chose, dans les his­toires, seuls les com­men­ce­ments sont pareils. « Il était une fois… », après on ne sait jamais ce qui va arriver. 

— Tante Bonne, racon­tez-nous une belle his­toire d’ange gardien. 

Tante Bonne devait en connaître des his­toires sur les bons anges, car elle était un peu de leur famille. 

Tante Bonne tous­so­ta, rajus­ta ses lunettes, les deux petites filles esca­la­dèrent un fau­teuil d’o­sier et se casèrent entre les deux bras qui s’é­car­tèrent un peu en se plai­gnant. L’his­toire pou­vait com­men­cer. L’his­toire commença.

Il était une fois un ange dans le paradis. 

D’a­bord, il faut savoir que ceci n’est pas un conte de fées. Les contes de fées sont très beaux, et il est cer­tain que plu­sieurs sont arri­vés, mais ce que je vais vous dire est la pure vérité. 

Il y avait une fois un ange dans le para­dis. C’é­tait un ange qui n’a­vait jamais rien fait, rien fait que d’être de la fête du ciel. (C’est sur­tout au ciel que l’an­née est en fête pour les enfants du Bon Dieu). Il y en a comme cela des grappes, des essaims, des bataillons entiers. Dieu seul en a fait le compte et lui seul peut se débrouiller dans cette foule d’anges. 

Ce n’est pas qu’il s’en­nuyait, cet ange, mais il avait été bien content tout de même lorsque Dieu, l’ayant fait s’ap­pro­cher, lui dit : « Il me faut un ange gar­dien pour un petit gar­çon qu’on attend dans une mai­son dont je te don­ne­rai l’a­dresse, et j’ai pen­sé à toi. » 

Le petit ange brilla d’un plus vif éclat, d’a­bord parce qu’il s’é­tait appro­ché du Bon Dieu, et puis parce qu’il venait de rece­voir un ordre et qu’une joie nou­velle le rem­plis­sait. Les anges sont comme cela : plus le Bon Dieu les com­mande, plus ils sont heureux.

Si nous savions être bien obéis­sants, nous ferions comme les anges, ajou­ta tante Bonne. Au lieu d’être gro­gnons, lam­bins, « cabo­chards », si nous fai­sions tout de suite ce qu’on nous com­mande, d’a­bord ça irait bien mieux, et ensuite nous serions tou­jours contents au-dedans. Mais je conti­nue l’histoire. 

L’ange qui allait être envoyé était donc très heu­reux. Il en avait vu d’autres, comme lui, reve­nir quel­que­fois très vite, quel­que­fois après beau­coup de longues années, accom­pa­gnés d’une âme blanche comme neige, et c’é­tait une grande fête au ciel.

Ouvrage : Les bons anges | Auteur : Lelong, M.-H.

Chapitre V

MONSIEUR le Curé arri­vait, en effet, par la petite porte qui donne sur le jar­din du pres­by­tère. Il por­tait un grand panier rem­pli de roses en papier qu’il fal­lait entre­la­cer pour en faire des guir­landes — une rouge, une blanche, une rouge, une blanche. 

En un clin d’œil, la bande du « chat-per­ché » fut ras­sem­blée : ce n’est pas tous les jours qu’on a la chance de tres­ser des guir­landes de roses en papier.

— Claire vou­drait savoir, dit Mlle Gaby, si l’En­fant Jésus avait son ange gar­dien ; le caté­chisme n’en parle pas. 

— Ni l’É­van­gile non plus, répon­dit M. le Curé. 

— Natu­rel­le­ment, l’En­fant Jésus avait un ange gar­dien, dit Madeleine. 

Made­leine a beau tenir la pre­mière place du caté­chisme, M. le Curé ne croit point qu’elle soit inca­pable de se tromper. 

— Dou­ce­ment, dou­ce­ment. Que fait notre ange gardien ? 

Made­leine répond d’une seule haleine, comme on dévide une leçon de catéchisme : 

— Notre ange gar­dien nous défend, nous guide, nous conseille et prie pour nous dans les dangers. 

— Bien répon­du. Ne voyez-vous pas qu’il y a là des choses dont l’En­fant Jésus pou­vait se pas­ser ? Est-ce qu’il avait besoin d’être gui­dé et conseillé ? Non, puis­qu’il savait tout. Est-ce qu’il avait besoin qu’on prie pour lui ? Non plus, puis­qu’il était le Bon Dieu…

— Alors, l’En­fant Jésus n’a pas eu d’ange gar­dien, dit Made­leine, attris­tée et déçue. 

Visi­ble­ment, le cercle des petites filles trou­vait que c’é­tait bien dommage. 

— Atten­dez ! atten­dez ! vous allez tou­jours trop vite. Admet­tons que l’ange gar­dien de l’En­fant Jésus n’é­tait pas un ange gar­dien comme les autres. Il n’a­vait pas à envoyer de bonnes ins­pi­ra­tions, puisque tout ce qui sor­tait de Jésus était bon. Je ne sais pas, après tout, s’il devait por­ter ses mérites devant Dieu, puisque Jésus était Dieu. 

— Un seul n’au­rait pas suf­fi, il en aurait fal­lu une équipe, dit Claire. 

— Notre-Sei­gneur a par­lé des anges qu’on ver­rait, dans le ciel ouvert, mon­ter et des­cendre au-des­sus de sa tête. Si, lors­qu’il était petit, un ange, le plus beau des anges du para­dis, a été mis à son ser­vice, plus tard il en a eu plu­sieurs, et c’est lui qui les commandait. 

— Il était le gar­dien des anges gar­diens, fit Madeleine.

— Et de tous les autres anges. Il l’a dit : Je n’au­rais qu’à faire un petit signe et plus de douze légions d’anges, c’est-à-dire douze régi­ments d’anges, se pré­ci­pi­te­raient sur les méchants. 

Made­leine, Colette, Claire, toutes leurs com­pagnes virent, dans un éclair, le régi­ment de chas­seurs à che­val qui avait can­ton­né dans le vil­lage, l’au­tomne der­nier. Douze régi­ments de chas­seurs à cheval ! 

— En tout cas, pour­sui­vit Mon­sieur le Curé, dans l’his­toire de Jésus, il est bien sou­vent ques­tion d’anges qui s’oc­cupent de lui, à com­men­cer par les anges qui ont chan­té dans la nuit de Noël : Glo­ria in excel­sis Deo.

Lorsque Hérode vou­lut tuer le petit Jésus (en ce temps-là, les anges gar­diens des Saints Inno­cents arri­vèrent très nom­breux au para­dis avec des âmes toutes blanches), un ange aver­tit saint Joseph et la Sainte Vierge qu’il fal­lait par­tir tout de suite en Égypte. « L’ange du Sei­gneur, » dit l’É­van­gile. C’est un tra­vail d’ange gar­dien que fait cet ange-là. Plus tard, après le jeûne de qua­rante jours au désert… 

— Qua­rante jours ! dit Colette, à mi-voix, sur un ton d’effroi. 

— …nous savons encore que « les anges le servaient ». 

Et l’Ange de l’A­go­nie, cet Ange du Jar­din des Oli­viers dont on ne dit pas le nom, n’est-ce pas encore un des bons anges de Jésus ? 

— Et après ? fait Thérèse. 

Ouvrage : La revue des saints | Auteur : Laboise, Chanoine L.-F.

Archevêque de Sens († 623). 

Fête le 1ᵉʳ septembre.

L’ÉTUDE des calen­driers parois­siaux de cha­cun des dio­cèses de France nous don­ne­rait la liste glo­rieuse et édi­fiante des églises et des loca­li­tés dont saint Loup, arche­vêque de Sens, est le titu­laire ou le patron. Il est, en effet, l’un des Saints dont le culte s’est éten­du bien au-delà des limites de son lieu d’o­ri­gine et de l’É­glise qu’il a gou­ver­née. La noto­rié­té qu’il a acquise rap­pelle, toutes pro­por­tions gar­dées, celle de saint Mar­tin de Tours ou de saint Ger­main d’Auxerre.

Quelle peut être la cause de cette popu­la­ri­té assez extra­or­di­naire ? Assu­ré­ment les ver­tus émi­nentes du pon­tife séno­nais jus­ti­fient le renom de sain­te­té dont il jouit dans sa ville épis­co­pale. Mais il en est de ces ver­tus comme des semences que dis­perse la tem­pête, elles portent au loin leurs fruits parce que le vent les a arra­chées à leur sol d’o­ri­gine pour les trans­plan­ter sur une terre étran­gère. C’est le souffle de la per­sé­cu­tion qui, en exi­lant saint Loup de son Église de Sens, a fait béné­fi­cier de ses ver­tus et de ses miracles plu­sieurs autres régions. Ces pays lui ont témoi­gné leur recon­nais­sance en se pla­çant sous sa céleste protection.

Naissance et premières années de saint Loup.

L’an­tique litur­gie, dont l’É­glise de Sens a repris en 1920 les offices tra­di­tion­nels, nous donne dans ses textes des notions pré­cises sur les ori­gines de son saint arche­vêque. « Il était par son père et sa mère de sang royal, et son lieu de nais­sance était situé sur les bords de la Loire, dans l’Orléanais. »

L’au­teur ano­nyme du VIIIe siècle, que suivent les Bol­lan­distes, nomme son père Bet­ton et sa mère Aus­tre­gilde ou Agia (la Sainte).

Sur la col­line de la Braye, aux envi­rons d’Or­léans, s’é­le­vait le châ­teau sei­gneu­rial où naquit, vers l’an 573, l’en­fant pré­des­ti­né qui reçut le nom franc de Wolf, dont le latin a fait Lupus et le fran­çais Loup, nom sous lequel il est connu dans le pays séno­nais. À Paris et dans le nord de la France on le désigne sous le nom de Leu.

Sa mère, com­tesse de Ton­nerre, était la fille d’un de ces leudes aux­quels Clo­vis avait don­né en par­tage le ter­ri­toire orléa­nais. La tra­di­tion veut que la nais­sance de son enfant lui ait été annon­cée par un ange, qui lui pré­dit en même temps que ce fils serait évêque. Elle se fit un devoir de le nour­rir elle-même et, presque aus­si­tôt, de l’i­ni­tier à la piété.

Lorsque plus tard il fut en âge de pro­fi­ter d’autres leçons et de rece­voir une édu­ca­tion plus déve­lop­pée, que son intel­li­gence allait rendre facile, il fut confié aux soins de ses oncles mater­nels, tous deux évêques, Aus­trène d’Or­léans et Aunaire d’Auxerre. Sous cette forte direc­tion, Loup fit de rapides pro­grès. En même temps qu’il avan­çait dans l’é­tude de la lit­té­ra­ture et des sciences humaines, sa pié­té se for­ti­fiait, et un attrait mar­qué pour le ser­vice des autels, les céré­mo­nies reli­gieuses et le chant litur­gique, démon­trait en toute évi­dence une irré­sis­tible voca­tion ecclé­sias­tique. Mieux pla­cés que per­sonne pour recon­naitre ces signes, ses oncles n’hé­si­tèrent point à lui don­ner entrée dans la clé­ri­ca­ture en l’ad­met­tant à la ton­sure, et enfin à lui confé­rer, après quelques années, l’or­di­na­tion sacerdotale.

Saint Loup prêtre. — Ses vertus sacerdotales.

La fer­veur du nou­veau prêtre ne connut bien­tôt plus de bornes : il s’ap­pli­qua plus que jamais à la pra­tique des plus hautes ver­tus. L’es­prit de reli­gion qui se mani­feste par l’a­mour du culte divin ; la dévo­tion envers les églises et l’hon­neur ren­du aux tom­beaux des Saints ; le zèle des âmes et la cha­ri­té envers le pro­chain ; l’exer­cice de la mor­ti­fi­ca­tion et de la péni­tence ; en un mot, tout ce qui consti­tue l’i­déal du sacer­doce, fut l’ob­jet de ses efforts les plus constants. À son tour, Loup était mûr pour l’é­pis­co­pat. Aus­si, à la mort de l’ar­che­vêque de Sens, saint Arthème († 609), la voix du cler­gé et du peuple fut-elle una­nime pour le dési­gner, comme suc­ces­seur de l’é­vêque défunt, à la pré­sen­ta­tion royale.

L’archevêque de Sens.

Lorsque le nou­vel arche­vêque eut pris pos­ses­sion de son siège, toutes les ver­tus dont il avait don­né l’exemple jusque-là brillèrent d’un éclat d’au­tant plus vif qu’il était plus éle­vé en digni­té. C’é­tait tou­jours le même sou­ci de per­fec­tion, mais s’af­fir­mant, se déployant sur un champ plus vaste et s’am­pli­fiant dans les fonc­tions de son nou­veau minis­tère. L’é­lo­quence de ses pré­di­ca­tions et les qua­li­tés exquises de son cœur lui conci­lièrent l’es­time et l’af­fec­tion de son cler­gé et de ses dio­cé­sains qui le consi­dé­raient comme un ange envoyé du ciel.

Ses occu­pa­tions pas­to­rales ne ralen­tis­saient en rien son zèle pour la visite des églises. La nuit, il son­nait lui-même la cloche pour appe­ler les ecclé­sias­tiques char­gés de chan­ter les Matines.

Dans l’un de ses voyages au domaine de ses pères, à Orléans, il vou­lut, fidèle à sa cou­tume, se rendre la nuit à l’é­glise Saint-Aignan, pour prier au tom­beau du saint évêque de cette ville. Trou­vant les portes fer­mées, il s’a­ge­nouille sur le seuil. Mais voi­là que par une inter­ven­tion céleste, les portes s’ouvrent d’elles-mêmes, lui per­met­tant ain­si de satis­faire sa dévotion.

Vitrail Saint Loup

La visite aux tom­beaux des Saints était, nous l’a­vons dit, une de ses pra­tiques favo­rites. Il eut, dans sa ville épis­co­pale si riche en tombes glo­rieuses, maintes occa­sions de s’ac­quit­ter de cet acte de pié­té. Il avait voué un culte spé­cial à la Vierge mar­tyre séno­naise sainte Colombe, et il tint à le mani­fes­ter jus­qu’au bout en deman­dant qu’a­près sa mort son corps fût trans­por­té à l’ab­baye de Sainte-Colombe pour y être inhu­mé sous la gout­tière de l’é­glise. Une pieuse habi­tude de l’ar­che­vêque de Sens, que nous allons rela­ter d’a­près les his­to­riens, est une nou­velle preuve de sa dévo­tion aux tom­beaux des Saints.

Les parents de Loup pos­sé­daient à Ton­nerre un châ­teau qui reçut bien des fois sa visite. Près de cette demeure fami­liale se trou­vait une cha­pelle qui ren­fer­mait les reliques de saint Mico­mer, dis­ciple de saint Ger­main d’Auxerre. Ce pieux per­son­nage était venu d’Ir­lande et avait sui­vi saint Ger­main lors de son voyage en Angle­terre ; reti­ré à Ton­nerre, il y était mort et l’on avait éri­gé un ora­toire sur son tom­beau. Or, c’est dans cette cha­pelle, voi­sine du châ­teau, que le fils de la prin­cesse Aus­tre­gilde aimait à célé­brer la messe, lors­qu’il venait à Tonnerre.

Sa ver­tu ne se bor­nait pas à des actes de reli­gion. En dis­ciple fidèle du Christ, il fai­sait consis­ter la cha­ri­té dans l’ac­com­plis­se­ment du double pré­cepte de l’a­mour de Dieu et de l’a­mour du pro­chain : « La mai­son d’un évêque, disait-il, doit être comme une hôtel­le­rie où les pauvres sont reçus par misé­ri­corde et les riches par courtoisie. »

Ouvrage : Les bons anges | Auteur : Lelong, M.-H.

Chapitre IV

MOI, dit Claire, la petite infirme, je suis tou­jours « perchée ». 

Elle dit cela avec un sou­rire, mais il y avait beau­coup de tris­tesse au fond de ce sourire.

Mlle Gaby, qui venait de pous­ser la voi­ture un peu plus loin, car le soleil avait tour­né, s’as­sit auprès de Claire pour la distraire. 

— Made­moi­selle, je pense sou­vent à l’ange gar­dien, dit la pauvre Claire, car j’en ai besoin bien sou­vent. Je vou­drais savoir si tout le monde a son ange gar­dien (elle son­geait aux négrillons de l’Ex­po­si­tion Colo­niale qu’elle avait vus sur les affiches car elle n’a­vait pu faire, vous le pen­sez bien, ce grand voyage de Paris — et dont on lui avait dit qu’ils n’é­taient pas baptisés). 

— Pour­quoi pas ? Le Bon Dieu aime tous ceux qui ont une âme, puisque Jésus a ver­sé son sang pour tout le monde. Aus­si, l’ange gar­dien suit le bap­tême des petits enfants, pas seule­ment en reve­nant de l’é­glise, lors­qu’on jette des sous et des dra­gées aux gamins, mais encore à l’aller. 

— Et quand ils seront grands ? inter­roge aus­si­tôt l’in­firme visi­ble­ment anxieuse de savoir si un jour ne vien­drait pas où son bon ange l’a­ban­don­ne­rait. On parle tou­jours des anges gar­diens des petits enfants, jamais des anges gar­diens des grandes personnes.

— Ras­sure-toi, Claire. Tu n’as qu’à bien faire atten­tion, et tu sen­ti­ras tou­jours ton bon ange auprès de toi. Les grandes per­sonnes s’oc­cupent de beau­coup trop de choses et n’ont plus le temps de pen­ser au Bon Dieu. Elles croient que leur bon ange les oublie, mais c’est elles, bien plu­tôt, qui oublient leur bon ange. La preuve, c’est qu’elles le retrouvent, lors­qu’elles ont un peu plus de temps, au moment de la mort. La Sainte Écri­ture cite même des cas où les anges, — les anges gar­diens, bien enten­du — se sont occu­pés de l’en­ter­re­ment des grands Saints. Ce qui est cer­tain, c’est que Mon­sieur le Curé, chaque fois qu’il conduit quel­qu’un au cime­tière, met la tombe sous la garde de l’ange du défunt. 

— C’est pour cela qu’il est si tran­quille, le cime­tière, et qu’il y fait si bon, dit l’in­firme. Alors, c’est fini ? l’ange n’a plus rien à faire ? 

— Il n’a plus rien à faire si cette âme tombe en enfer. Là, les bons anges n’entrent pas, parce que s’ils entraient, ce ne serait plus l’en­fer. Mais ils accom­pagnent leurs pro­té­gés au Pur­ga­toire, et ils sont bien contents lorsque, sans tache aucune, abso­lu­ment pareils à eux, ils les pré­sentent enfin à Dieu. 

Quel­que­fois, ils font le ser­vice des âmes, direc­te­ment de la terre au ciel. C’est le cas des petits enfants que le Bon Dieu rap­pelle à lui. 

Il y eut un silence. Claire son­geait au petit frère qui était par­ti si vite, un matin de prin­temps où les ceri­siers étaient en fleurs. Elle pen­sa : on pleure beau­coup, et pour­tant, il n’y a pas que du cha­grin dans ces larmes. Mais elle ne sut pas le dire. Les petites filles comme Claire pensent à une foule de choses qu’elles ne savent pas dire. 

Mlle Gaby, qui, elle, sait très bien racon­ter et qui a dû voir beau­coup de pays, expli­qua ce qui se passe en Espagne.