Temps de la Passion

Un bruit, trou­blant la paix de la nuit, l’é­veilla en sur­saut. Ce n’é­tait pas le gron­de­ment fami­lier du Cédron dont les eaux sales, en cette sai­son de prin­temps, bouillon­naient sur les cailloux à une por­tée d’arc de la mai­son. Ce n’é­tait pas non plus le cri régle­men­taire des sen­ti­nelles romaines qui, là-haut, sur les rem­parts de Jéru­sa­lem, de quart en quart d’heure, se ren­voyaient l’une à l’autre le mot de la garde. Que se pas­­sait-il donc ? Dans ce coin de ban­lieue écar­té de la ville, tout était à l’or­di­naire si tran­quille ! Le gar­çon bon­dit de son lit, — un simple tapis posé sur une paillasse de roseaux, — et cou­rut à la fenêtre. Il se nom­mait Marc et avait à peine quinze ans. Depuis la mort de son père, sa mère Marie l’a­vait éle­vé ; pour le faire vivre, elle gérait un petit com­merce : dans cette pro­priété qu’elle pos­sé­dait à peu de dis­tance de la ville, plan­tée d’o­li­viers cen­te­naires, elle avait ins­tal­lé un pres­soir à huile, …

Ce soir-là, les hommes s’é­taient endor­mis, fati­gués du jour pas­sé, acca­blés par une vie sans lumière… La nuit était calme, belle, recueillie… comme en attente. Un drame se pré­pa­rait ! Un drame ? Simple inci­dent pour quelques-uns qui pour­tant s’en iraient aux quatre coins du monde réveiller tous les hommes de la terre… un inci­dent qui se réper­cu­te­rait à tra­vers les âges jus­qu’à la fin des temps ! Ce soir-là, les étoiles s’é­taient allu­mées comme d’ha­bi­tude, et les hommes s’é­taient endor­mis… Pas tous, cepen­dant !… * * * Jéru­sa­lem, 12 Nizan (mars-avril), 20 heures. Une salle sombre, mal éclai­rée par la trem­blo­tante lueur d’une lampe à huile… La flamme qui danse allume des points d’or aux vête­ments des hommes qui dis­cutent. Leurs yeux luisent, per­çants… Les voix se répondent, chu­cho­tantes, lourdes de menaces… « Oui, ce soir, je sais où « Il » sera… C’est le moment : venez « Le » prendre… — Mais… nous ne « Le » connais­sons pas ; il fau­drait… un signe. — Facile !… Je L’embrasserai. Alors ?… Com­bien me don­nez-vous ? » Le silence est pesant… Un son clair le rompt ; une …

« C’est bien, dit l’officier, en consi­dé­rant avec un étrange sou­rire le gar­çon debout devant lui ; nous allons voir… » Il se frotte les mains et, se pen­chant vers son secré­taire, lui parle bas. Guy Mer­cier réprime un sou­pir de sou­la­ge­ment. Eh bien ! grâce à Dieu, il ne s’en est pas trop mal tiré ; il a su évi­ter les embûches de l’in­ter­ro­ga­toire, racon­tant, avec le plus de natu­rel pos­sible, la petite his­toire toute pré­pa­rée qui doit lui ser­vir d’a­li­bi… Bien que soi­gneu­se­ment faite, la fouille n’a rien don­né, et pour­tant… Du bout de l’in­dex, dis­crè­te­ment, Guy véri­fie la pré­sence du dan­ge­reux papier. C’est une vraie chance ! Si les Alle­mands avaient trou­vé la cachette, l’af­faire était claire… Tout de même, plus le gar­çon y songe, plus son arres­ta­tion lui semble bizarre… Il a été « cueilli » juste au pre­mier tour­nant, comme si on l’at­ten­dait… Bah ! qu’im­porte, puisque l’a­ven­ture ne tourne pas trop mal ! « Mais enfin, songe le gar­çon, qu’at­tendent-ils pour me relâ­cher puis­qu’il n’y a pas de preuves ?… » L’of­fi­cier ne semble …

Tout san­glant, tout bri­sé par la dou­leur, le Rédemp­teur du monde fut traî­né devant son juge. Pilate, mar­chant devant lui hors de la salle du Pré­toire, le mon­tra à la foule en disant : « Voi­là l’Homme. » Lui-même, juge inique, eut peur de sa cruelle fai­blesse. Il crut qu’en mon­trant au peuple ce corps ensan­glan­té, ce visage déchi­ré, ils auraient pitié de lui. « Voi­là l’Homme ! » dit Pilate. Oui, voi­là l’Homme, l’Homme saint, l’Homme-Dieu qu’ils ont mécon­nu, outra­gé, tor­tu­ré. Voi­là l’Homme qui veut souf­frir, qui veut mou­rir pour sau­ver ceux qui le mécon­naissent, qui l’outragent, qui le tor­turent ; voi­là l’Homme-Dieu mou­rant, mais qui veut souf­frir encore jusqu’à ce qu’il ait expié tous les péchés de tous les hommes qu’il appelle ses frères. Et les Juifs n’ont aucune pitié de ses atroces dou­leurs ; ils veulent qu’il souffre encore, ils veulent l’avilir plus encore par le sup­plice igno­mi­nieux de la croix, et tous rugissent de plus fort en plus fort : « Cru­­ci­­fiez-le ! cru­ci­fiez-le ! » Pilate, à ces cris, ras­semble son cou­rage : « Pour­quoi le cru­­ci­­fie­­rai-je, deman­­da-t-il, puisqu’il …

Le same­di 6 jan­vier 1849, se pro­dui­sit dans la Basi­lique Saint-Pierre au Vati­can un pro­dige qui a été rela­té par le jour­nal de la Basi­lique et fut confir­mé par le Pape Léon XIII dans un bref daté du 1^er octobre 1885. * * * Pour bien com­prendre ce qui se pas­sa il importe d’abord de se remettre dans le contexte his­to­rique. À cette date, le Bien­heu­reux Pape Pie IX se trou­vait en exil à Gaëte, dans le Royaume de Naples. L’année 1848, en effet, avait vu se suc­cé­der des révo­lu­tions dans toute l’Europe. Rome – capi­tale des États de l’Église – n’avait pas été épar­gnée par le ferment révo­lu­tion­naire et par les troubles. L’exil du pape dura 17 mois. Pen­dant ce temps, de manière assez fré­quente, le cler­gé et les fidèles de Rome orga­ni­saient dans les diverses églises de la Ville Éter­nelle des céré­mo­nies fer­ventes pour deman­der à Dieu la fin des troubles et le retour du Pape. Il faut savoir (ceux qui sont allés …

« Grand’­mère ! grand’­mère ! m’é­criai-je, voi­ci le mar­chand de gâteaux : viens vite ! j’ai été sage. » J’en­ten­dais en effet au loin, dans la rue du vil­lage, la cla­quette du pâtis­sier ; et il ne venait pas len­te­ment comme chaque jour ; comme chaque jour, il ne s’ar­rê­tait pas de porte en porte ; la cla­quette, aux bat­te­ments si mal assu­rés d’or­di­naire, n’al­ter­nait plus avec le cri trem­blo­tant du bon­homme ; elle frap­pait fort et sans cesse. Les petits gâteaux venaient droit à moi, leur plus constant ami, et je me disais tout joyeux : « Nul ne les arrête au pas­sage, nul ne me pren­dra celui que je pré­fère » Mais à mesure que le bruit appro­chait, un doute cruel gran­dis­sait dans ma tête : mon vieux mar­chand n’a­vait ni une démarche aus­si pré­ci­pi­tée, ni un bras aus­si ferme. « Mon Dieu, me disais-je, si ce n’é­tait pas lui ! ne vien­­drait-il plus ? serait-ce main­te­nant un autre à sa place, et à la place de mes bons petits gâteaux dorés, les mau­vais gâteaux de tout le monde ? » Il …

Prince des apôtres et pre­mier Pape (+ 67) Fête le 29 juin. Le pre­mier Pape, saint Pierre, était un pauvre pêcheur juif, né à Beth­saï­da, sur les bords du lac de Géné­sa­reth, et éta­bli à Caphar­naüm, chez la mère de sa femme. Sans for­tune, sans ins­truc­tion, ce fils de pay­san gali­léen gagnait sa vie de son modeste métier. C’est tout ce qu’on sait de lui avant son appel à l’apostolat. Voca­tion à l’apostolat. La pre­mière ren­contre de Simon-Pierre avec le divin Maître eut lieu sur les bords du Jour­dain, où Jean le pré­cur­seur bap­ti­sait. Son frère, André, ser­vit d’intermédiaire. Il dit à Simon : « Nous avons trou­vé le Mes­sie. » Et il ame­na son frère à Jésus. Le Maître, arrê­tant son regard sur Simon, lui dit : « Tu es Simon, fils de Jonas, tu seras appe­lé Céphas » (c’est-à-dire Pierre). Par ce chan­ge­ment de nom Jésus prend en quelque sorte pos­ses­sion de ce nou­veau dis­ciple et le fait l’un des siens. Pierre et André s’attachèrent à Jésus. Mais la voca­tion définitive …

A plu­part d’entre vous ont déjà par­ti­ci­pé à un mariage. Vêtus d’un cos­tume de satin bleu, d’une robe crème, tenant en main un petit bou­quet d’œillets roses, ils ont sui­vi la mariée en por­tant la traîne blanche de sa robe jolie. Puis, après le cor­tège, le dîner des grandes per­sonnes presque ter­mi­né, ils sont entrés dans la salle du fes­tin, timides, un peu rou­gis­sants et, dans les excla­ma­tions de joie, se sont fau­fi­lés à une place réser­vée pour y savou­rer une bonne glace aux fraises et boire un doigt de cham­pagne pétillant et mous­seux, qui leur cha­touillait le bout du nez et le fond de la gorge, déli­cieu­se­ment. Et vous tous à qui cela est arri­vé, vous avez cer­tai­ne­ment pen­sé durant la messe à cette réjouis­sance qui vous atten­dait, et vous étiez très impa­tients de voir arri­ver le moment de vous pré­sen­ter devant les grandes per­sonnes et de prendre part à leur joie. Or ima­­gi­­nez-vous votre décep­tion si, en arri­vant dans la grande salle …

Tant de mau­vais trai­te­ments, qu’il avait endu­rés, avaient épui­sé Jésus. Sur la voie dou­lou­reuse, n’en pou­vant plus, par trois fois il tom­ba, s’é­crou­lant sous le poids de l’ins­tru­ment de son sup­plice. Sa mère et quelques saintes femmes le sui­vaient en pleu­rant. Les Apôtres avaient fui. Il fal­lut qu’on impose à un étran­ger qui pas­sait l’ordre de por­ter la croix avec Jésus… Si nous avions été là, n’au­rions-nous pas été heu­reux d’ai­der Jésus ? Le roi Clo­vis s’é­criait, au récit de la Pas­sion : « Ah : Si j’a­vais été là avec mes Francs ! ». Ces sen­ti­ments sont nobles. Mais, de fait, ne l’ou­blions jamais, cette croix que porte l’In­no­cent Agneau, c’est celle de nos péchés, oui, de nos péchés à nous ! La foule des sol­dats entoure Jésus qui tombe. Près de lui, sa mère qui pleure. QUESTIONNAIRE : 1. Pour­quoi Jésus tom­­ba-t-il ? — 2. Et com­bien de fois ? — 3. Qui l’ai­da à por­ter sa croix ? — 4. Si nous avions été là, qu’au­rions-nous fait ? — 5. Qui sont ceux qui ont fait souf­frir Jésus ? 

Les lec­teurs qui connaissent le récit sui­vant com­pren­dront qu’il était impos­sible de faire un livre ayant pour sujet les miracles sans rela­ter le plus mer­veilleux de tous, celui qui a per­mis la plus belle des décou­vertes, offrant à la véné­ra­tion uni­ver­selle, l’i­gnoble ins­tru­ment du sup­plice de Notre Sei­gneur, mais aus­si, l’ins­tru­ment béni de la rédemp­tion du monde : je veux par­ler de l’in­ven­tion de la Sainte Croix. L’empereur Constan­tin avait déjà été mar­qué par ce signe quand, s’ap­prê­tant à aller prendre pos­ses­sion de l’empire, il eut une appa­ri­tion : il vit dans le ciel une croix plus écla­tante que le soleil, sur laquelle étaient écrites ces paroles : « Par ce signe, tu vain­cras ! » Il com­prit tout de suite le mes­sage. Le mono­gramme du Christ va rem­pla­cer l’aigle sur la ban­nière impé­riale qui sera désor­mais sur­mon­tée d’une croix (c’est la nais­sance du laba­rum). Mais le ciel est plus exi­geant encore la nuit pré­cé­dant le ter­rible com­bat qui l’op­po­sa à Maxence, Notre Sei­gneur lui appa­rut en …

Jésus n’a jamais rien fait de mal, mais Il est condam­né à mort par un mau­vais juge, comme s’Il était un cri­mi­nel. Et Jésus se tait, Il ne cherche pas à se défendre. C’est pour MES péchés qu’Il est accu­sé et condam­né à mou­rir, c’est pour les répa­rer. Et moi ? est-ce que je sais me taire quand on me gronde ? Jésus, appre­­nez-moi à me taire et à sup­por­ter avec patience les remarques qu’on me fait, à savoir recon­naître mes torts, et sur­tout à ne jamais accu­ser les autres. Et même, comme Vous, à ne rien dire si on me gronde à la place d’un autre. Sources …

Jésus prend sa croix. Elle est lourde, très lourde : lourde de toutes les méchan­ce­tés des hommes. Mais Jésus la prend avec amour : Il sait que c’est le moyen de répa­rer tout ce que nous avons fait de mal. Si quel­qu’un m’aime, qu’il prenne sa croix et qu’il me suive … Jésus, chaque fois que j’au­rai quelque chose à faire qui m’en­nuie, don­­nez-moi la force de le faire avec le sou­rire, ce sera ma manière de por­ter un peu ma petite croix avec Vous. 

Jésus est très fati­gué (Il n’a pas dor­mi, et Il a per­du beau­coup de sang à sa fla­gel­la­tion), et la croix est très lourde : Il tombe. Mais Il pense à nous, et Il se relève : pour nous sau­ver, Il doit aller jus­qu’au bout de son che­min de dou­leur. Jésus se relève, Il nous donne l’exemple de ce qu’il faut faire quand nous tom­bons dans un péché : Il faut tou­jours se rele­ver, deman­der par­don, aller se confesser,et deman­der à Jésus la force pour conti­nuer à avancer. 

Comme la Sainte Vierge est mal­heu­reuse de voir son Fils si mal­trai­té ! Mais elle a vou­lu être là, sur le bord du che­min, pour que Jésus la voie sur son pas­sage. Peut-elle Lui par­ler ? Non. Et pour­tant juste en Le regar­dant, ses yeux vont lui dire quelque chose de très impor­tant : « Mon Fils, toute cette souf­france, je sais que c’est la volon­té de Dieu pour sau­ver tous les hommes. Je l’ac­cepte : que la volon­té de Dieu soit faite ! » Et Marie s’u­nit de tout son cœur au sacri­fice de son Fils. Elle sait que c’est pour sau­ver les hommes, pour leur ouvrir le ciel, et …

Jésus est épui­sé, les sol­dats voient bien qu’il ne pour­ra pas arri­ver au bout du che­min. Alors, ils vont obli­ger un pas­sant à por­ter la croix avec Jésus. Aider Jésus : qui vou­dra encore le faire main­te­nant ? Et com­ment allons-nous pou­voir L’ai­der, Le sou­la­ger, cher­cher à rendre sa croix moins lourde ? En sup­por­tant tout ce qui nous ennuie, tout ce qui nous « pèse », avec cou­rage, avec patience. Chaque fois que, pour l’a­mour de Jésus, je fais un effort, un sacri­fice, quelque chose qui me coûte, je fais comme Simon de Cyrène : j’aide Jésus à por­ter sa Croix. Et quand j’au­rai envie de faire un caprice, ou un …

Une femme, Véro­nique, toute émue de voir Jésus si mal­trai­té, court chez elle, prend une ser­viette, la mouille avec de l’eau fraîche et, sans avoir peur des sol­dats qui veulent l’en empê­cher, elle court essuyer le visage défi­gu­ré de Jésus pour le rafraî­chir. Pour la remer­cier de sa com­pas­sion, Jésus lui fait un très beau cadeau : lors­qu’elle rentre chez elle et qu’elle veut laver ce linge tout sali, elle découvre que le visage de Jésus est comme pho­to­gra­phié sur le linge. Alors elle l’a gar­dé bien pré­cieu­se­ment. Et nous : pen­­sons-nous que nous avons aus­si dans notre âme l’i­mage de Jésus ? Com­ment cela ? …

La Croix est très lourde : Jésus tombe encore une fois. Et encore une fois, Il se relève, dans des souf­frances hor­ribles. Pour aider les pécheurs à se rele­ver, chaque fois qu’ils retombent dans leurs mau­vaises habi­tudes, et qu’ils refont tou­jours les mêmes péchés. Et moi ? Est-ce que je fais des efforts pour lut­ter contre mes défauts ? Est-ce que je demande à Jésus de m’ai­der ? Il nous a dit : « Sans Moi, vous ne pou­vez rien faire ». Tout seul, je n’y arri­ve­rai pas, mais avec sa grâce, si je Lui demande, je pour­rai y arriver. 

Ne pleu­rez pas sur Moi, mais plu­tôt sur vous et sur vos enfants. Cela veut dire : Le plus grave, ce n’est pas ma souf­france. Le plus grave, ce sont vos péchés, ceux de tous les hommes : c’est cela qu’il faut chan­ger, qu’il faut sup­pri­mer de votre vie. Ce qu’il faut pleu­rer, ce sont vos péchés : il faut les regret­ter. Alors ma souf­france ne sera pas per­due. Jésus veut nous faire com­prendre qu’Il veut bien souf­frir pour nous sau­ver, mais Il veut que nous chan­gions de vie, que nous ne fas­sions plus de péchés, car c’est cela qui offense Dieu et qui rend …

Jésus n’en peut plus : Il est là, par terre, le dos écra­sé par cette croix si lourde… S’Il n’é­cou­tait que sa fatigue, immense, Il res­te­rait là, sur le che­min, et Il se lais­se­rait mou­rir. Mais non : Il sait qu’Il doit mou­rir en haut du che­min, sur la Croix, pour accom­plir plei­ne­ment la Volon­té de Dieu. Alors, en pen­sant à tous les pécheurs, de tous les temps, Il va se rele­ver, si péni­ble­ment : c’est pour nous, pour cha­cun de nous, qu’Il offre toutes ses souf­frances, sans se plaindre. Pour effa­cer nos péchés, pour nous sau­ver et nous ouvrir le ciel. Chaque fois que je retombe dans le …

Avant de clouer Jésus sur le bois de la croix, les sol­dats vont lui enle­ver sa robe : bru­ta­le­ment, tout d’un coup. Mais n’ou­blions pas que le corps de Jésus avait été com­plè­te­ment déchi­ré par la fla­gel­la­tion, et toutes ces plaies qui sai­gnaient avaient col­lé sur son vête­ment. Vous, vous savez bien ce que c’est lors­qu’on a un pan­se­ment qui colle à un bobo et com­bien cela fait mal quand il faut le décol­ler. Alors pen­sez à toutes ces plaies de Jésus qui se sont remises à sai­gner. Jésus n’a pas eu une plainte, pas un mot de méchan­ce­té pour ses bour­reaux. C’est …

Jésus s’est lais­sé clouer sur la croix parce qu’Il l’a vou­lu. Lui qui est Dieu, qui est tout-puis­­sant, il aurait pu empê­cher les bour­reaux de le tou­cher, de Lui faire mal. Non : Il a tant souf­fert parce qu’Il l’a vou­lu pour répa­rer nos péchés, pour deman­der par­don à Dieu à notre place, pour tout ce que nous fai­sons de mal. C’est par amour pour nous que Jésus a vou­lu souf­frir. Il a sup­por­té les clous dans ses mains pour répa­rer tous les péchés que nous fai­sons avec nos mains. Quoi, par exemple ? (se battre, voler, tou­cher à quelque chose de défen­du, geste de colère …) Il a …

Jésus est res­té 3 heures sur la croix avant de mou­rir. C’est très long, 3 heures, quand on a si mal. Sur la croix, Il a encore prié pour nous : « Père, par­­donne-leur, car ils ne savent pas ce qu’ils font ». Comme Jésus est bon ! Au lieu de nous accu­ser, Il demande à Dieu de nous par­don­ner. Et nous, nous sommes sou­vent prêts à accu­ser les autres : « ce n’est pas de ma faute, c’est la faute de l’autre… » Jésus nous donne l’exemple de tou­jours par­don­ner : il ne fau­dra plus accu­ser les autres. Deman­dons à Jésus de nous don­ner la force de tou­jours par­don­ner quand quel­qu’un nous a …

Jésus est mort, Il ne souffre plus. Mais la Sainte Vierge, elle, a‑t‑elle fini de souf­frir ? Oh, non. On a décloué le corps de Jésus, on l’a enle­vé de la croix, et Marie le reçoit sur ses genoux et dans ses bras. Elle regarde ce pauvre corps tout déchi­ré, elle enlève les épines qui sont res­tées enfon­cées sur son front, elle pleure tout dou­ce­ment. Et, dans son cœur, elle aus­si elle dit : « Par­don, mon Dieu, par­don pour tous ces hommes qui ont fait tant de mal à votre Fils. Oui, je le sais, c’est pour sau­ver tous les hommes que Jésus est mort. Que …

Que fait-on lorsque quel­qu’un est mort ? On le dépose dans un tom­beau. Sa vie est finie. C’est ce qu’on a fait pour le corps de Jésus : on l’a dépo­sé dans un tom­beau. Alors tout est fini ?… Mais non. Pour Jésus, ce n’est pas fini. Pour­quoi ? Que va-t-il se pas­ser ? Jésus est mort dans son corps d’homme, et Il est mort à cause de nos péchés. Mais vous savez bien que Jésus est en même temps homme et Dieu. Et parce qu’Il est Dieu, Il est tout-puis­­sant, Il peut TOUT faire. Alors, par sa force de Dieu, Il va rede­ve­nir vivant, le troi­sième jour après sa mort : on dit qu’il va …