Temps de la Passion

Un bruit, trou­blant la paix de la nuit, l’é­veilla en sur­saut. Ce n’é­tait pas le gron­de­ment fami­lier du Cédron dont les eaux sales, en cette sai­son de prin­temps, bouillon­naient sur les cailloux à une por­tée d’arc de la mai­son. Ce n’é­tait pas non plus le cri régle­men­taire des sen­ti­nelles romaines qui, là-haut, sur les rem­parts de Jéru­sa­lem, de quart en quart d’heure, se ren­voyaient l’une à l’autre le mot de la garde. Que se pas­­sait-il donc ? Dans ce coin de ban­lieue écar­té de la ville, tout était à l’or­di­naire si tran­quille ! Le gar­çon bon­dit de son lit, — un simple tapis posé sur une paillasse de roseaux, — et cou­rut à la fenêtre. Il se nom­mait Marc et avait à peine quinze ans. Depuis la mort de son père, sa mère Marie l’a­vait éle­vé ; pour le faire vivre, elle gérait un petit com­merce : dans cette pro­priété qu’elle pos­sé­dait à peu de dis­tance de la ville, plan­tée d’o­li­viers cen­te­naires, elle avait ins­tal­lé un pres­soir à huile, …

Tout san­glant, tout bri­sé par la dou­leur, le Rédemp­teur du monde fut traî­né devant son juge. Pilate, mar­chant devant lui hors de la salle du Pré­toire, le mon­tra à la foule en disant : « Voi­là l’Homme. » Lui-même, juge inique, eut peur de sa cruelle fai­blesse. Il crut qu’en mon­trant au peuple ce corps ensan­glan­té, ce visage déchi­ré, ils auraient pitié de lui. « Voi­là l’Homme ! » dit Pilate. Oui, voi­là l’Homme, l’Homme saint, l’Homme-Dieu qu’ils ont mécon­nu, outra­gé, tor­tu­ré. Voi­là l’Homme qui veut souf­frir, qui veut mou­rir pour sau­ver ceux qui le mécon­naissent, qui l’outragent, qui le tor­turent ; voi­là l’Homme-Dieu mou­rant, mais qui veut souf­frir encore jusqu’à ce qu’il ait expié tous les péchés de tous les hommes qu’il appelle ses frères. Et les Juifs n’ont aucune pitié de ses atroces dou­leurs ; ils veulent qu’il souffre encore, ils veulent l’avilir plus encore par le sup­plice igno­mi­nieux de la croix, et tous rugissent de plus fort en plus fort : « Cru­­ci­­fiez-le ! cru­ci­fiez-le ! » Pilate, à ces cris, ras­semble son cou­rage : « Pour­quoi le cru­­ci­­fie­­rai-je, deman­­da-t-il, puisqu’il …

Blot­tie au pied de la vieille église qui domi­nait la place en pente de la petite ville, la mai­son du doc­teur Gérard se dres­sait, toute grise et morose, presque bran­lante à force d’être vieille, et toute ron­gée de mousse aux angles de ses pierres dis­jointes. Gaie et peu­plée autre­fois par une nom­breuse famille, elle avait vu, peu à peu, ses habi­tants dis­pa­raître à la suite de deuils suc­ces­sifs et répé­tés, et, actuel­le­ment, elle n’é­tait plus habi­tée que par le doc­teur et sa petite fille, ché­tive enfant de dix ans qu’un état de san­té très pré­caire et une édu­ca­tion défec­tueuse ren­daient sau­vage et cha­grine. Les révoltes de Ger­maine furent nom­breuses Le doc­teur avait vu sa vie com­plè­te­ment assom­brie par la perte d’une femme ten­dre­ment aimée, et de plu­sieurs enfants, et bien qu’ai­mant pas­sion­né­ment sa petite Ger­maine, la seule affec­tion qui lui res­tât, il ne par­ve­nait pas à domp­ter, pour elle, son carac­tère taci­turne, de sorte que l’en­fant, vivant sans cesse dans un milieu …

A plu­part d’entre vous ont déjà par­ti­ci­pé à un mariage. Vêtus d’un cos­tume de satin bleu, d’une robe crème, tenant en main un petit bou­quet d’œillets roses, ils ont sui­vi la mariée en por­tant la traîne blanche de sa robe jolie. Puis, après le cor­tège, le dîner des grandes per­sonnes presque ter­mi­né, ils sont entrés dans la salle du fes­tin, timides, un peu rou­gis­sants et, dans les excla­ma­tions de joie, se sont fau­fi­lés à une place réser­vée pour y savou­rer une bonne glace aux fraises et boire un doigt de cham­pagne pétillant et mous­seux, qui leur cha­touillait le bout du nez et le fond de la gorge, déli­cieu­se­ment. Et vous tous à qui cela est arri­vé, vous avez cer­tai­ne­ment pen­sé durant la messe à cette réjouis­sance qui vous atten­dait, et vous étiez très impa­tients de voir arri­ver le moment de vous pré­sen­ter devant les grandes per­sonnes et de prendre part à leur joie. Or ima­­gi­­nez-vous votre décep­tion si, en arri­vant dans la grande salle …

Prince des apôtres et pre­mier Pape (+ 67) Fête le 29 juin. Le pre­mier Pape, saint Pierre, était un pauvre pêcheur juif, né à Beth­saï­da, sur les bords du lac de Géné­sa­reth, et éta­bli à Caphar­naüm, chez la mère de sa femme. Sans for­tune, sans ins­truc­tion, ce fils de pay­san gali­léen gagnait sa vie de son modeste métier. C’est tout ce qu’on sait de lui avant son appel à l’apostolat. Voca­tion à l’apostolat. La pre­mière ren­contre de Simon-Pierre avec le divin Maître eut lieu sur les bords du Jour­dain, où Jean le pré­cur­seur bap­ti­sait. Son frère, André, ser­vit d’intermédiaire. Il dit à Simon : « Nous avons trou­vé le Mes­sie. » Et il ame­na son frère à Jésus. Le Maître, arrê­tant son regard sur Simon, lui dit : « Tu es Simon, fils de Jonas, tu seras appe­lé Céphas » (c’est-à-dire Pierre). Par ce chan­ge­ment de nom Jésus prend en quelque sorte pos­ses­sion de ce nou­veau dis­ciple et le fait l’un des siens. Pierre et André s’attachèrent à Jésus. Mais la voca­tion définitive …

Deux bri­gands, eux aus­si condam­nés à mort, étaient mon­tés au Cal­vaire. Jésus, regar­dé comme plus cou­pable, fut cru­ci­fié au milieu. Ces lar­rons se moquaient d’a­bord de la douce Vic­time. Mais l’un d’eux, témoin de sa bon­té, de sa dou­ceur, com­prit qu’il ne méri­tait aucune condam­na­tion. Il fit taire son com­pa­gnon qui conti­nuait ses blas­phèmes, et dit à Jésus : « Sei­gneur, sou­­ve­­nez-vous de moi quand vous serez dans votre royaume ! ». Cet acte de foi spon­ta­né et sublime, méri­ta cette belle réponse : « En véri­té, tu seras aujourd’­hui avec moi dans le Para­dis ! » Et les justes de l’an­cienne Loi virent paraître, ce jour-là, et le Sau­veur glo­ri­fié et le bri­gand qu’il avait rache­té ! Puis­­sions-nous, à notre mort, entendre Jésus nous don­ner la même assu­rance de gloire éter­nelle. Jésus au milieu. À sa gauche et à sa droite, deux mal­fai­teurs sont cru­ci­fiés avec lui. QUESTIONNAIRE : 1. Qui fut cru­ci­fié avec Jésus ? — 2. Pour­quoi lui au milieu ? — 3. Que fai­saient d’a­bord les deux lar­rons ? — 4. Que lui dit le bon lar­ron ? — 5. Quelle pro­messe reçut-il ? 

« Com­ment, Oscar ! Tu ne manques pas seule­ment la messe, tu dis encore des men­songes ? … Tu m’as men­ti quatre fois main­te­nant, avant d’a­vouer que tu es allé jouer au foot­ball au lieu d’al­ler à l’é­glise ! » M. le Curé avait l’air fâché. Il ne peut pas souf­frir les men­songes. Oscar, le men­teur attra­pé, se serait volon­tiers caché der­rière un banc ou aurait pré­fé­ré dis­pa­raître com­plè­te­ment. En effet, c’est très désa­gréable d’être gron­dé devant toute la classe. « Va à ta place, dit enfin M. te Curé, tu devrais avoir honte ! Men­tir, c’est vilain ! et pour un gar­çon qui se pré­pare à la pre­mière com­mu­nion c’est dou­ble­ment vilain ! Écou­tez, mes chers enfants, je vais vous racon­ter une his­toire afin que vous sachiez pour­quoi un pre­mier com­mu­niant ne doit pas trom­per, ni tri­cher, ni men­tir. L’his­toire est bien vieille ; il y a 1500 ans qu’elle est arri­vée. Je l’ai lue quand j’é­tais enfant, et je ne l’ai jamais oubliée. Pour mieux com­prendre cette his­toire, il faut …

Les lec­teurs qui connaissent le récit sui­vant com­pren­dront qu’il était impos­sible de faire un livre ayant pour sujet les miracles sans rela­ter le plus mer­veilleux de tous, celui qui a per­mis la plus belle des décou­vertes, offrant à la véné­ra­tion uni­ver­selle, l’i­gnoble ins­tru­ment du sup­plice de Notre Sei­gneur, mais aus­si, l’ins­tru­ment béni de la rédemp­tion du monde : je veux par­ler de l’in­ven­tion de la Sainte Croix. L’empereur Constan­tin avait déjà été mar­qué par ce signe quand, s’ap­prê­tant à aller prendre pos­ses­sion de l’empire, il eut une appa­ri­tion : il vit dans le ciel une croix plus écla­tante que le soleil, sur laquelle étaient écrites ces paroles : « Par ce signe, tu vain­cras ! » Il com­prit tout de suite le mes­sage. Le mono­gramme du Christ va rem­pla­cer l’aigle sur la ban­nière impé­riale qui sera désor­mais sur­mon­tée d’une croix (c’est la nais­sance du laba­rum). Mais le ciel est plus exi­geant encore la nuit pré­cé­dant le ter­rible com­bat qui l’op­po­sa à Maxence, Notre Sei­gneur lui appa­rut en …

« Dieu a tant aimé le monde qu’Ila don­né son Fils unique ». Jean s’é­veilla, le len­de­main matin, tout sur­pris de ne pas entendre la voix aigre de la mère Mathieu lui ordon­ner de se lever et, comme déjà le soleil prin­ta­nier inon­dait sa chambre, il se dit qu’il ne serait pas à la gare, à l’heure de l’ar­ri­vée des jour­naux… Mais la porte s’ou­vrit, et la vieille bonne entra, avec un bon sou­rire. Quelle joie ce fut pour l’en­fant de faire une toi­lette soi­gnée, de mettre du linge et des vête­ments propres. Madame Lagarde vint cher­cher Jean : dans un joli geste affec­tueux, l’en­fant lui sau­ta au cou, comme s’il était rede­ve­nu le petit Jean­not qu’une mère tendre cou­vrait jadis de bai­sers. La vieille bonne entra avec un bon sou­rire. — Cher petit, dit Madame Lagarde, en embras­sant l’en­fant, comme tu me rap­pelles le fils que j’ai per­du à la guerre et dont tu as, cette nuit, occu­pé la chambre… Elle emme­na Jean dans la salle à …

Pour expier les péchés de la chair, Jésus vou­lut être fla­gel­lé. Mais il y avait nos fautes d’or­gueil, et celles-là aus­si devaient être effa­cées par les humi­lia­tions du Bon Maître. Il s’é­tait dit Roi. Aus­si les sol­dats, pour ridi­cu­li­ser sa royau­té, lui mirent en mains un sceptre de roseau. Au sceptre, il fal­lait ajou­ter une cou­ronne. Allant donc cou­per dans une haie voi­sine un arbuste épi­neux, ils le tres­sèrent en cou­ronne, le mirent sur sa tête, et l’y enfon­cèrent à coups de bâtons et de plat de sabre. Le sang, alors, inon­da son visage. Quand nous serons ten­tés d’or­gueil, regar­dons notre vic­time toute san­glante. C’est nous qui lui avons enfon­cé ces grosses épines dans la tête. Vou­­drions-nous donc, nous chré­tiens, nous cou­ron­ner de roses, alors que notre doux Sau­veur est cou­ron­né d’épines ? Jésus est assis. Les bour­reaux lui enfoncent une cou­ronne d’é­pines sur la tête. QUESTIONNAIRE : 1. Pour­quoi Jésus vou­­lut-il être cou­ron­né d’é­pines ? — 2. Quel sup­plice endu­­ra-t-il alors ? — 3. Pou­­vons-nous être orgueilleux alors que le Sauveur …

Jésus n’a jamais rien fait de mal, mais Il est condam­né à mort par un mau­vais juge, comme s’Il était un cri­mi­nel. Et Jésus se tait, Il ne cherche pas à se défendre. C’est pour MES péchés qu’Il est accu­sé et condam­né à mou­rir, c’est pour les répa­rer. Et moi ? est-ce que je sais me taire quand on me gronde ? Jésus, appre­­nez-moi à me taire et à sup­por­ter avec patience les remarques qu’on me fait, à savoir recon­naître mes torts, et sur­tout à ne jamais accu­ser les autres. Et même, comme Vous, à ne rien dire si on me gronde à la place d’un autre. Sources …

Jésus prend sa croix. Elle est lourde, très lourde : lourde de toutes les méchan­ce­tés des hommes. Mais Jésus la prend avec amour : Il sait que c’est le moyen de répa­rer tout ce que nous avons fait de mal. Si quel­qu’un m’aime, qu’il prenne sa croix et qu’il me suive … Jésus, chaque fois que j’au­rai quelque chose à faire qui m’en­nuie, don­­nez-moi la force de le faire avec le sou­rire, ce sera ma manière de por­ter un peu ma petite croix avec Vous. 

Jésus est très fati­gué (Il n’a pas dor­mi, et Il a per­du beau­coup de sang à sa fla­gel­la­tion), et la croix est très lourde : Il tombe. Mais Il pense à nous, et Il se relève : pour nous sau­ver, Il doit aller jus­qu’au bout de son che­min de dou­leur. Jésus se relève, Il nous donne l’exemple de ce qu’il faut faire quand nous tom­bons dans un péché : Il faut tou­jours se rele­ver, deman­der par­don, aller se confesser,et deman­der à Jésus la force pour conti­nuer à avancer. 

Comme la Sainte Vierge est mal­heu­reuse de voir son Fils si mal­trai­té ! Mais elle a vou­lu être là, sur le bord du che­min, pour que Jésus la voie sur son pas­sage. Peut-elle Lui par­ler ? Non. Et pour­tant juste en Le regar­dant, ses yeux vont lui dire quelque chose de très impor­tant : « Mon Fils, toute cette souf­france, je sais que c’est la volon­té de Dieu pour sau­ver tous les hommes. Je l’ac­cepte : que la volon­té de Dieu soit faite ! » Et Marie s’u­nit de tout son cœur au sacri­fice de son Fils. Elle sait que c’est pour sau­ver les hommes, pour leur ouvrir le ciel, et …

Jésus est épui­sé, les sol­dats voient bien qu’il ne pour­ra pas arri­ver au bout du che­min. Alors, ils vont obli­ger un pas­sant à por­ter la croix avec Jésus. Aider Jésus : qui vou­dra encore le faire main­te­nant ? Et com­ment allons-nous pou­voir L’ai­der, Le sou­la­ger, cher­cher à rendre sa croix moins lourde ? En sup­por­tant tout ce qui nous ennuie, tout ce qui nous « pèse », avec cou­rage, avec patience. Chaque fois que, pour l’a­mour de Jésus, je fais un effort, un sacri­fice, quelque chose qui me coûte, je fais comme Simon de Cyrène : j’aide Jésus à por­ter sa Croix. Et quand j’au­rai envie de faire un caprice, ou un …

Une femme, Véro­nique, toute émue de voir Jésus si mal­trai­té, court chez elle, prend une ser­viette, la mouille avec de l’eau fraîche et, sans avoir peur des sol­dats qui veulent l’en empê­cher, elle court essuyer le visage défi­gu­ré de Jésus pour le rafraî­chir. Pour la remer­cier de sa com­pas­sion, Jésus lui fait un très beau cadeau : lors­qu’elle rentre chez elle et qu’elle veut laver ce linge tout sali, elle découvre que le visage de Jésus est comme pho­to­gra­phié sur le linge. Alors elle l’a gar­dé bien pré­cieu­se­ment. Et nous : pen­­sons-nous que nous avons aus­si dans notre âme l’i­mage de Jésus ? Com­ment cela ? …

La Croix est très lourde : Jésus tombe encore une fois. Et encore une fois, Il se relève, dans des souf­frances hor­ribles. Pour aider les pécheurs à se rele­ver, chaque fois qu’ils retombent dans leurs mau­vaises habi­tudes, et qu’ils refont tou­jours les mêmes péchés. Et moi ? Est-ce que je fais des efforts pour lut­ter contre mes défauts ? Est-ce que je demande à Jésus de m’ai­der ? Il nous a dit : « Sans Moi, vous ne pou­vez rien faire ». Tout seul, je n’y arri­ve­rai pas, mais avec sa grâce, si je Lui demande, je pour­rai y arriver. 

Ne pleu­rez pas sur Moi, mais plu­tôt sur vous et sur vos enfants. Cela veut dire : Le plus grave, ce n’est pas ma souf­france. Le plus grave, ce sont vos péchés, ceux de tous les hommes : c’est cela qu’il faut chan­ger, qu’il faut sup­pri­mer de votre vie. Ce qu’il faut pleu­rer, ce sont vos péchés : il faut les regret­ter. Alors ma souf­france ne sera pas per­due. Jésus veut nous faire com­prendre qu’Il veut bien souf­frir pour nous sau­ver, mais Il veut que nous chan­gions de vie, que nous ne fas­sions plus de péchés, car c’est cela qui offense Dieu et qui rend …

Jésus n’en peut plus : Il est là, par terre, le dos écra­sé par cette croix si lourde… S’Il n’é­cou­tait que sa fatigue, immense, Il res­te­rait là, sur le che­min, et Il se lais­se­rait mou­rir. Mais non : Il sait qu’Il doit mou­rir en haut du che­min, sur la Croix, pour accom­plir plei­ne­ment la Volon­té de Dieu. Alors, en pen­sant à tous les pécheurs, de tous les temps, Il va se rele­ver, si péni­ble­ment : c’est pour nous, pour cha­cun de nous, qu’Il offre toutes ses souf­frances, sans se plaindre. Pour effa­cer nos péchés, pour nous sau­ver et nous ouvrir le ciel. Chaque fois que je retombe dans le …

Avant de clouer Jésus sur le bois de la croix, les sol­dats vont lui enle­ver sa robe : bru­ta­le­ment, tout d’un coup. Mais n’ou­blions pas que le corps de Jésus avait été com­plè­te­ment déchi­ré par la fla­gel­la­tion, et toutes ces plaies qui sai­gnaient avaient col­lé sur son vête­ment. Vous, vous savez bien ce que c’est lors­qu’on a un pan­se­ment qui colle à un bobo et com­bien cela fait mal quand il faut le décol­ler. Alors pen­sez à toutes ces plaies de Jésus qui se sont remises à sai­gner. Jésus n’a pas eu une plainte, pas un mot de méchan­ce­té pour ses bour­reaux. C’est …

Jésus s’est lais­sé clouer sur la croix parce qu’Il l’a vou­lu. Lui qui est Dieu, qui est tout-puis­­sant, il aurait pu empê­cher les bour­reaux de le tou­cher, de Lui faire mal. Non : Il a tant souf­fert parce qu’Il l’a vou­lu pour répa­rer nos péchés, pour deman­der par­don à Dieu à notre place, pour tout ce que nous fai­sons de mal. C’est par amour pour nous que Jésus a vou­lu souf­frir. Il a sup­por­té les clous dans ses mains pour répa­rer tous les péchés que nous fai­sons avec nos mains. Quoi, par exemple ? (se battre, voler, tou­cher à quelque chose de défen­du, geste de colère …) Il a …

Jésus est res­té 3 heures sur la croix avant de mou­rir. C’est très long, 3 heures, quand on a si mal. Sur la croix, Il a encore prié pour nous : « Père, par­­donne-leur, car ils ne savent pas ce qu’ils font ». Comme Jésus est bon ! Au lieu de nous accu­ser, Il demande à Dieu de nous par­don­ner. Et nous, nous sommes sou­vent prêts à accu­ser les autres : « ce n’est pas de ma faute, c’est la faute de l’autre… » Jésus nous donne l’exemple de tou­jours par­don­ner : il ne fau­dra plus accu­ser les autres. Deman­dons à Jésus de nous don­ner la force de tou­jours par­don­ner quand quel­qu’un nous a …

Jésus est mort, Il ne souffre plus. Mais la Sainte Vierge, elle, a‑t‑elle fini de souf­frir ? Oh, non. On a décloué le corps de Jésus, on l’a enle­vé de la croix, et Marie le reçoit sur ses genoux et dans ses bras. Elle regarde ce pauvre corps tout déchi­ré, elle enlève les épines qui sont res­tées enfon­cées sur son front, elle pleure tout dou­ce­ment. Et, dans son cœur, elle aus­si elle dit : « Par­don, mon Dieu, par­don pour tous ces hommes qui ont fait tant de mal à votre Fils. Oui, je le sais, c’est pour sau­ver tous les hommes que Jésus est mort. Que …

Que fait-on lorsque quel­qu’un est mort ? On le dépose dans un tom­beau. Sa vie est finie. C’est ce qu’on a fait pour le corps de Jésus : on l’a dépo­sé dans un tom­beau. Alors tout est fini ?… Mais non. Pour Jésus, ce n’est pas fini. Pour­quoi ? Que va-t-il se pas­ser ? Jésus est mort dans son corps d’homme, et Il est mort à cause de nos péchés. Mais vous savez bien que Jésus est en même temps homme et Dieu. Et parce qu’Il est Dieu, Il est tout-puis­­sant, Il peut TOUT faire. Alors, par sa force de Dieu, Il va rede­ve­nir vivant, le troi­sième jour après sa mort : on dit qu’il va …