Or, la nuit était venue violette et troublante.
Sur les pas du sacristain, la clef grinça et le pêne lourd fit dans la cathédrale un grondement de tonnerre. Le bruit porté de voûte en voûte, d’ogive en ogive par tous ces gestes croisés des arcs, emplit la nef et s’évanouit dans les bas-côtés en un murmure de voix confuses. La lampe d’autel, balancée lentement sur son fil, tremblait sa flamme rouge et pailletait de clartés fugitives, le cuivre des candélabres et le bois poli des stalles.
Dans la rue, quelques fenêtres roses où passent des ombres derrière les rideaux, un chat noir.
Onze heures a sonné sur la ville assoupie. Il fait sombre dans l’église et les vitraux ternes dans leur dentelle de pierre semblent des jeux de patience.
Et voilà, qu’en ce soir des Rois, ils s’irradient, comme si un soleil merveilleux les pénétrait, les vivifiait ; ils éblouissent, ils aveuglent. Leurs tons chatoyants ont des nuances exquises, les étoffes sont opulentes et drapées à grands plis, les visages transparents, les yeux extatiques.