En croquant des œufs de Pâques

TOUTES les heures du jour et de la nuit ont leur fête dans l’année.

En juillet, la Fête Natio­nale, par ses feux d’ar­ti­fice, est la fête du soir. À Noël, la fête de minuit fait oublier le froid. Le jour des Rois, le gâteau, que l’on par­tage à midi, marque la fête du déjeu­ner dans la famille.

Mais Pâques, c’est la fête du matin. La lumière fleu­rit les églises comme le soleil fleu­rit le ciel. Avez-vous remar­qué qu’il fait presque tou­jours un temps magni­fique, le jour de Pâques ? Et, même s’il ne fait pas très beau, à regar­der seule­ment les gens pas­ser par les rues et par les routes, avec leurs habits neufs, on sent qu’il y a de la joie dans l’air. Dans les églises, où les cloches sont reve­nues, la semaine sainte étant finie, on a ral­lu­mé tous les cierges et même un de plus, énorme, dans lequel on a mis des grains d’en­cens, le fameux cierge pascal.

Car Pâques, c’est aus­si la fête du feu nou­veau. C’est pour­quoi, sans doute, en cer­taines cam­pagnes alle­mandes, on brûle un man­ne­quin de bois, un « Judas ». En d’autres, dans le nord de l’Al­le­magne, on allume, le soir, de grands feux de Pâques, au som­met des col­lines, comme on fait ici pour la Saint-Jean. En Hol­lande, les vil­la­geois dan­saient autre­fois autour de ces feux, sau­taient à tra­vers les flammes ou au-des­sus de la braise rouge, pour la plus grande frayeur des pru­dentes grand’­mères. En Suède, les bonnes gens des cam­pagnes, en même temps qu’ils allument des feux, tirent des coups de fusil et de pis­to­let en l’air ; ils disent qu’ils éloignent les trolls, c’est-à-dire les kor­ri­gans, les far­fa­dets, les mille petits démons qui passent pour voler les fruits et gâter les récoltes.

Mais, de toutes les curio­si­tés de Pâques, celle que vous pré­fé­rez, Suzette, est cer­tai­ne­ment l’ex­cel­lente habi­tude que les parents ont de don­ner des œufs à leurs enfants, non pas des œufs ordi­naires, qu’on mange à la coque ou sur le plat, mais des œufs en sucre ou en cho­co­lat, et dans les­quels, bien sou­vent, il y a des surprises.

On dit, en Europe cen­trale, que ces œufs-là sont pon­dus par un lièvre, qu’on appelle le lièvre de Pâques. Per­sonne de mes amis n’a jamais vu ce lièvre-là.

Comme je crois bien que vous non plus, Suzette, vous ne l’a­vez jamais vu, même si vous êtes allée cou­rir, le same­di soir, dans les bruyères des col­lines alsa­ciennes, je vais vous expli­quer pour­quoi, ici, on fait cadeau d’œufs de Pâques aux enfants sages.

Autre­fois, au temps où il était défen­du de man­ger des œufs pen­dant le Carême, on en met­tait de côté que l’on fai­sait teindre de diverses cou­leurs, ordi­nai­re­ment en rouge, ou bien dorer ou argen­ter ; par­fois, on y met­tait des devises. La veille de Pâques, on les fai­sait bénir. Le grand jour de fête arri­vé, on dis­tri­buait toute cette réserve de carême aux amis, aux enfants et aux domestiques.

Au temps des rois, le sou­ve­rain en dis­tri­buait aux per­sonnes de la cour, après la grand’messe.

Dans quelques régions, où les curés de vil­lage avaient conser­vé l’ha­bi­tude de faire quê­ter des œufs pour la béné­dic­tion, ce sont géné­ra­le­ment les enfants de chœur qui font main­te­nant la quête pour eux-mêmes, accom­pa­gnés de plu­sieurs cama­rades, le same­di soir. Ils vont de porte en porte, à tra­vers les cam­pagnes, en chan­tant des cou­plets de bonne humeur, et les pay­sans ont trop bon cœur pour ne pas leur faire bon accueil.

Dans les villes, les œufs de Pâques ne sont pas pon­dus par un lièvre, mais par le moule du confi­seur ; vous le savez trop bien, Suzette, pour que j’aie la pré­ten­tion de vous l’apprendre. 

B. DE LA HERVERIE.