Le mystère de la Sainte Trinité

Je me sou­viens d’une his­toire qui m’a été racon­tée il y a bien long­temps, car j’é­tais encore au col­lège à Sto­ny­hurst, dans le nord de l’An­gle­terre ; là, ceux qui nous ensei­gnaient avaient un art mer­veilleux pour se faire écou­ter par des enfants, alors même qu’ils par­laient des choses les plus graves et les plus sublimes.

Les pères de Sto­ny­hurst res­sem­blaient à ces jésuites mis­sion­naires au Cana­da, qui, pour atti­rer les peu­plades sau­vages autour de la croix qu’ils por­taient au désert, avaient avec eux des harpes et des cithares ; et quand ils voguaient avec quelques néo­phytes sur les grands fleuves, ils se met­taient à chan­ter des can­tiques, en s’ac­com­pa­gnant d’ac­cords suaves et har­mo­nieux ; l’at­trait de cette musique ame­nait à eux des natu­rels du pays, et sou­vent, pour mieux entendre les hommes de la chair blanche, on voyait de ces sau­vages qui se jetaient à la nage, et qui venaient se sus­pendre aux bords de la pirogue pour écou­ter ces hommes qui avaient appris leur langue et accou­raient, à tra­vers les mers et les dan­gers, leur par­ler de Dieu.

Nos maîtres de Sto­ny­hurst n’a­vaient ni cithares ni harpes ; mais ils avaient des his­toires qu’ils savaient mêler à tous leurs ensei­gne­ments. En voi­ci une que l’un des pères nous racon­ta à l’ins­truc­tion du matin, le dimanche de la Tri­ni­té.

Un saint doc­teur, un homme qui avait cher­ché la soli­tude pour pou­voir se livrer, loin de tout bruit et de toute dis­trac­tion, à la prière et à la médi­ta­tion, un jour se pro­me­nait seul sur les bords de la mer ; là, livré à ses graves pen­sées, tan­tôt il regar­dait le ciel, tan­tôt il por­tait ses yeux sur l’im­men­si­té des flots.

La vue du ciel avec son azur et ses nuages, la vue de la mer avec son mou­ve­ment et ses vagues, sont deux grands aspects qui plaisent aux âmes médi­ta­tives ; il y a de l’in­fi­ni dans ces deux spec­tacles, et l’in­fi­ni mène à Dieu.

Ce qui pré­oc­cu­pait le saint dans sa pro­me­nade soli­taire, c’é­tait le mys­tère de la Tri­ni­té. Accou­tu­mé dans sa retraite aux plus pro­fondes médi­ta­tions, bien des choses qui nous arrê­te­raient n’é­taient plus des obs­tacles pour lui. La sain­te­té de sa vie et l’ha­bi­tude de la prière lui avaient, pour ain­si dire, don­né des ailes qui l’emportaient sou­vent dans de hautes régions… Aus­si, ce jour là, man­quant d’hu­mi­li­té, il ne recu­la pas devant le plus impé­né­trable des mys­tères ; il crut que le savoir humain pour­rait com­prendre le Dieu en trois per­sonnes et expli­quer la Tri­ni­té… Pen­sée d’or­gueil ! Il s’é­tait dit : mon génie va me révé­ler ce qui n a pas été appris aux autres hommes ; moi, créa­ture, je vais mesu­rer le Créateur…

Déjà, par les idées qui se suc­cé­daient lucides et claires dans son esprit, il croyait se faire comme des éche­lons pour aller voir dans le ciel les mys­tères sacrés. Mais tout à coup comme des ver­tiges lui vinrent, et, renon­çant à regret à mon­ter si haut, humi­lié, il regar­da la terre… Alors, à quelques pas de lui, il aper­çut tout à coup un jeune et joli enfant assis sur le rivage. Cet enfant avait creu­sé près de lui un trou dans le sable, et chaque fois que la vague arri­vait à ses pieds, avec une coquille rose et nacrée, il pre­nait de l’eau de la mer et la ver­sait dans le creux qu’il avait fait avec ses petites mains. Le sable buvait cette eau. Mais à la pro­chaine vague, il en pre­nait d’autre, et tou­jours ainsi.

Le saint, après l’a­voir exa­mi­né long­temps, lui dit : « Mon enfant, que faites-vous là ? je vous vois tout en sueur ; quel est ce jeu ? A la constance que vous y met­tez, on dirait un tra­vail que vous vous êtes imposé.

— Aus­si est-ce un tra­vail, répli­qua l’en­fant sans discontinuer.

—Et quel est ce travail ?

— Je veux vider la mer.

—Vider la mer ! où met­trez-vous ses eaux ?

— Dans ce creux que j’ai fait là.

— Mon enfant, repo­sez-vous, votre tra­vail est folie.

— Folie ! repar­tit l’en­fant, moins folie que le tra­vail que vous fai­siez tout à l’heure dans votre pensée…

— Com­ment ?

— Oui, tout à l’heure vous cher­chiez à com­prendre le mys­tère de la Tri­ni­té, et, en véri­té, je vous le dis, j’au­rai plus tôt vidé la mer et mis toutes ses eaux dans le creux que j’ai fait là ; j’au­rai plus tôt comp­té tous ces grains de sable, tous ces débris de coquillages qui bordent l’O­céan et que roulent les vagues, que vous n’au­rez conçu le mys­tère que, dans votre orgueil, vous pré­ten­diez expliquer »

Après ces mots, le jeune enfant déploya deux petites ailes qui jus­qu’a­lors étaient res­tées invi­sibles, et, s’é­le­vant du rivage, remon­ta au ciel.

Le soli­taire s’hu­mi­lia alors, et se pros­ter­na à la place où il avait vu le ché­ru­bin, et ado­ra avec foi et sim­pli­ci­té de cœur.

Extrait des Tableaux poé­tiques des Fêtes Chré­tiennes par M. le Vicomte Walsh